QUIEN ESCRIBE POESIA La poesía es un cofre armonioso de vida y amor en su envoltura. La escribe: El mar con su joroba azul y su perfume de alcatraces, garzas y gaviotas, esparcidas entre las olas y
el viento transeúnte. El surco que brota de su vientre en amasijos de vendimias, maíces, hierba buena y toronjiles. Los árboles con su melena verde
oliva, cobijando el secreto de los pájaros que silban historias que otros callan. La
lluvia con sus gotas cristalinas desdoblándose
en una nube de gaviotas que apagan la
sed del viento, del hombre y de la tierra. La escribe: El corazón ardiendo en tempestades y clausurado al filo de los sueños. Los recuerdos fríos, lacerantes arrumados en sótanos, alcobas y calendarios amarillos, donde la luz orquestó sombras y silencios. El amor dibujado en cada esquina desperezándose en el maquillaje de los sueños y cancelando la magia seductora en el olvido. El
insomnio del hombre, con sus fracasos,
dolores y delirios, cicatrices que le dejaron viejos sueños. Las promesas enredadas en besos clandestinos, deseos insatisfechos y en fugaces minutos de la vida cotidiana. Las angustias erizadas en tempestades íntimas que
revolotean en filigranas de lágrimas
con huellas imborrables. Las penas que se acodaron como aguijones, doliendo en
las arterias, en la piel y el sentimiento. El silencio que enmudece como sarcófago de hielo y
arruga el corazón adentro. La escribe: La noche que teje sus secretos en el
hilván de los fantasmas, la brisa
y los luceros. La frazada roída, pigmentada en barro y mugre que cubre los huesos del mendigo. El hambre que en ebria carcajada reduce los estómagos y pone a caminar los esqueletos. La
injusticia que deshilvanando los
valores, abre heridas en el alma. El grito que está de pié en el Planeta y rompe murallas de impotencia. LA ESCRIBE: Las guerras infames, genocidas que desatan huracanes de sangre,
muerte y llanto. La muerte con envestidura imperceptible, nos deja dolor para una vida entera. Ellos los eternos mandamás que saborean el néctar del poder
y las orgías. Ellas las amantes de las veleidades, que juegan con su vida y con su cuerpo. Y yo Escribo lo que siento, lo que pienso, lo que amo. Y
lo que me grita el mundo en hilachas
de sangre desangrada. Yolanda Añazco H. -Ecuador.
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 Mi señor
Don Quijote
Mi señor, Don Quijote
sobrevive en el tiempo,
pletórico, rebelde, alborotado,
va arrollando a su paso
mil entuertos. cometiendo locuras, fabula, sueña, vive, símbolo de ilusión y de fracasos, camino de esperanza para el hombre. trajinares, tristezas, torpezas,
fantasías, desazones, en
actitud de vida y desafío.
no ha muerto, usted señor,
noble manchego, no ha muerto, usted en el tiempo, avanza sin reposo entre
las dunas, los prados, las
llanuras y arenales.
señor de los caminos,
resuena la osamenta de su rucio rocín, viejo y enjuto, y han venido los soles y han corrido los días y entre tanto, usted señor hidalgo, se mantuvo en el tiempo con su hechizo, ocupa un lugar real, soñando
a ojos cerrados, soñando
a ojos abiertos, el largo
Don Quijote, de brazos y
estaturas, vocifera a su
gusto, terco, insensato,
dueño de mil enredos,
frugal y bueno. y junto a usted camina, Sancho incondicional, diáfano, puro, ejemplo de amistad y de cordura. ah
caballero andante, perdido
enamorado de su Aldonza
Lorenzo, Dulcinea del Toboso,
señora de La Mancha
y de sus lides. maltrecho, magullado, en desventuras miles no se arredra. valeroso manchego, su honda filosofía, de vicios y virtudes, su
insano juicio, se impuso
desafiante ante los siglos. Piedad Romo Leroux Ecuador |
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Esencia de la Poesía Las iluminaciones externas-el crepúsculo,
la luna, el paisaje-las palpitaciones, espasmos, latidos y pulsaciones-el amor, la noche, las metamorfosis estacionales, la
sangre mar-las manifestaciones vivaces-un pájaro, el ánima, la muerte, una flor-se revelan con tan fervorosa
intensidad que excitan el deslumbramiento de nuestros sentidos. Pero siendo estos tan solamente cinco, no son suficientes
para desentrañar en aquellos fenómenos sus recónditos misterios y así poderlos aprehender, interpretar
y expresar a través de las palabras. Para lograrlo, es imprescindible un vínculo de energía más
sensible, más profunda, más sublime, que conecte el cordón umbilical del alma individual del poeta con
el espíritu vital que anima el todo universal; realizando la simbiosis, a través de la conciencia, entre el
mundo natural, el humano y el espiritual. Esencia de la poesía.Rafael Negret*
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Memorias 2010-2013
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"Soy María
y amo a Efraín" En
mi memoria a Jorge Isaacs Cómo decirte en la tarde donde acaricié tu nombre, donde las garzas al pasar por tu ventana dejaron suspiros en el viento. Yo, con mi delantal de seda,
con la ironía de
la ausencia, te amé en silencio y sollocé en tu almohada. Allá en la sierra, allá donde dejaste el amor que te esperaba, quedó
la nostalgia haciendo
guiños de luz y de esperanza. Otra María ocupa con amor la estancia donde Tú y yo soñamos amarnos para no morir nunca. Ma. Adiela Londoño de
Copete
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"La
poesía viaja, por la senda de bellos manzanares, más esconde la voz de aquel ingrato que olvida el paso de su
beso"Ma. Adiela Londoño
de Copete
Gaviota Enamorada
(Mi poesía)
He viajado en altamar para robarle al sol
los rayos de su encanto, escribir con mi pluma
ese
quebranto que arranca al mundo su anhelada paz,
Tú y yo muy bien sabemos
de mi verso, forjando un girasol
de
mi alma, donde el abrazo es calma
y la pluma una fiel inspiración,
que al contemplar dichosa este corazón
que
escribe, os espera iluminada con mi beso.
FELIZ DÍA INTERNACIONAL DE NUESTRA
POESÍA. Aquí os espero amigos míos, aquí parada en la roca
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Poesía doméstica
Creyérase que antaño naciera la poesía,
a la luz de unas velas que muy poco iluminan.
Que ha requerido siempre para elevarse
altiva
de nostalgia una dosis, y otra
de rebeldía.
Que es necesario incluso de pieles cristalinas
de niñas que abandonan en el albor, la vida.
De amor incomprendido, pesares que lastiman;
almas
que se alimentan de grises despedidas.
Más yo juro y declaro que es pura
fantasía.
La poesía es
el aire que silba, las neblinas.
Preparar milanesas, pensar con alegría
el
mordiscón urgente llegado el mediodía.
Andar por el mercado, descolgar las cortinas.
Detenerse en los perros, esos, los callejeros
que juegan en la esquina. Dar vuelta el almanaque descontando los días.Vivir en el adviento con el alma sencilla.
Hoy me inscribo poeta mientras en la cocina,
se confunden aromas de pan y manzanilla.
Mis manos
son palomas, blancas, desaprensivas.
Y
me brotan los versos. Y las musas respiran.
María Rosa Rzepka.
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A LA
PALABRA Trapecista mañanera que cruzas por las aldeas, vas pregonando discursos vestida como una reina. Elevada
hasta el cielo aprisionas
las estrellas, tras
las cascadas del alba ya
se baña tu silueta. Eres como el arco iris, a los colores apuestas, danzarina de los mares, y de los puertos risueña. Como
dócil enredadera vas
asida a las trompetas, y
en jardines encantados apuestas
a la ruleta, Subes a las nubes a divisar el planeta, en un ondear de astros ya columpias tu silueta. Georgina Cuartas Colombia
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