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 Madre de los Siglos Arrebatada al tiempo de tu tiempo fuiste la hora galaxial que el Creadorforjara para concebir su obray hacerte madre de todos los milenios. Madre de cada ser y de cada aliento que de la vida nace, forjas en tus cumbresel fulgor de todo amanecer. En tu vientre nacen las augustas cordilleras que trazan el rumbo de todas las naciones y son tus senos la cima de los sueños. Por tus valles abundan los veranos que tallan todos los quehaceres de la empresa humana. Allí llegan melancólicos los inviernos y se posan callados en la cumbre de tus sienes. Madre. Eres las estaciones todas, huerta de gestación de toda cosa buena.Eres siglos de aventura que auguranun nuevo viaje al origen de tu ser. En ti se concibió La luz, para que fuera eterna. ¡ La Luz ! el infinito resplandor que Dios prendió para iluminar el sendero de los siglos. ¡Eres la Madre de los siglos! Joseph Berolo Dia de la madre 2023 |
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Inspirado
en la obra pictórica "La Madre" de la artista venezolana Adriana Antequera -Guti- Esa mirada que fulgura el alma en los rasgados e insinuantes ojos; emanación castísima, serena, como el cáliz virginal de una azucena. Perla viviente, aurora hermosa, ambarina luz del venidero día, condensado en forma voluptuosa, vientre del nuevo ser que ya porfía. Su reservado aliento ya perfuma, su casta desnudez ilumina como inefable luz que transluce del naciente albor al crepúsculo indeciso... ¡MADRE...eres cántaro, eres la flor del paraíso! ©Copyright12marzoGego-Guti Medellín Colombia
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LA PARTIDA
A la memoria de mi madre
Detuvo el tiempo sus latidos con tu partida inaceptable, en vacío estertor de nidos. Melancolía espectral, silencio, quietud y frío... inauguró en un rincón de la tarde cicatrices de grises diluidos, y abrió cerrojos en las nubes con un tajo feroz y enardecido, cuando Tánatos cruzó los cielos dibujando un periplo de infinito con su alada presencia luminosa que se renueva en cada ciclo... Hoy, lenta camina la pena por senderos de ausencia... Va subiendo la ladera escarpada del recuerdo llevando un cántaro a cuestas de amargo néctar repleto... Y en el gris de la llovizna, diluyen azul secreto las acuarelas de invierno, mientras los ángeles trepan la escalera del misterio: ¡Son las huellas que dejara el resplandor de tu vuelo!
Liana Friedrich, Argentina (De mi libro "Las moradas del silencio")
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¡BUENOS DIAS MUNDO! ¡ BUENOS DIAS
MADRE!
! Es el despertar
a un mundo de nuevos horizontes, es la necesidad de conocer el camino, es la confrontación conmigo mismo... es la realización
de haber hecho mucho, aún así, insuficiente ¡ES TU DIA MADRE NUESTRA!
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SU CAFECITO DIARIO Guardada está en cofre de plata la tasa de porcelana de la que mi madre ausente tomaba su cafecito diario. ¡ Oh!, Aquellas madrugadas de su vida octogenaria cuando con sus temblorosas manos lo tomaba con amor y gracia y desde el fondo de sus ojos claros sonreía con esa ternura suya de saber amanecer alegre a su existencia. Dormida està mi madre en su lecho de nubes celestiales. Allí reposa aún sonriente, en espera de mi diario llegar con su cafecito tibio de aroma colombiano a despertarla con mi beso para el suyo de reciproca confianza. A su descanso eterno llegaré un día para llevarle su cafecito diario como si fuera ayer. Bogotá, Colombia Marzo 23, 2010.
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Blessed be you... In you, Mother of hope and light,lies the sacrosanct life. Nothing detains your noble being blessed by the faith you have in your existence. A song this is to your maternal goodness to say what the pilgrim feels when at your home arrives to visit the nest you care for so well. There live still the children of your breast- children are, to you, they never grow, all are tender seeds you keep vigilant dreaming with great great grandchildren. ¡Oh! Your Life is beautiful... world of mission, tree of glory, cradle where the plums still sway, Joseph Berolo Mother´s Day May 8, 2016
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Verdad en Otoño Ya pasó el tiempo de regar la siembra, la ternura aquella de la cría, ausente está en su propia lejanía. Por haber cruzado tanto el cauce, la corriente se llevó su esencia. Ella, que fuera luz de todo y todos perdida está en densa niebla-- es la soledad de haber llegado a vieja, casi a nada, después de haberlo sido todo, hoy nada es y todo Es. Joseph Berolo Ramos
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 Decir, llamar a gritos o en silencio ¡Madre! Es tener
seguro un puerto, un ancla firme. Es
contar con alguien que ve posible lo imposible y es valiente ante el sufrimiento y el dolor. . No se cansa de soñar bienes futuros para aquellos a quienes dio la vida. No le importan los vaivenes de fortuna. Es feliz, cuando su hijito triunfa y un paño de lágrimas para el silencio
del ausente. La madre es taller de vida y heroísmo: es capaz de dar la vida, sin dudas ni
distancias. Su sabia
voz se escucha en la conciencia como
caliente sol iluminando las estancias. Gracias, Dios mío y nuestro, por darnos en María, el ejemplo de pureza en el amor. Su fiel
ejemplo posible hace embellecer lo que en el mundo aterra para mostrar al Dios eterno que poderoso premia a quien es fiel en su misión. Cecilia Lamprea de Guzmán Mayo
13 de 2018
Nuestra Madre Hoy también nos das tu tenue y suave sonrisa, que hace inconfundible la forma en que nos amas. Es tu canto: tu seno, el albergue de tus hijos, del que vuelan con diferentes estelas, para conquistar el orbe. Y regresan a ti, siguiendo el rastro, para abrazar el regalo de la vida, que eres tú. Entonces, sigues aquí para evitar la nostalgia y el vacío, al dejar tu espíritu entre nosotros. Y tus consejos y deseos maravillosos iluminan y construyen nuestra senda, y el mundo siente gracia de nuestro camino... Gustavo Serrano Madre mía, Tú supiste
al sentir que la rama en que posabas se partía, que tenías alas para volar. ¡Eres Libre Madre Mía!
!ERES LIBRE! marzo
.23.2004. Epitafio
tallado en mármol sobre la tumba de nuestra madre. Jardines de
Paz, Bogotá. Colombia.
La Espera Un largo instante de temor y dudas es la noble espera. Entre lágrimas y risas lenta llega la esperanza, que en parajes tibios de la carne en flor navega.
Mujer... al fin ¡Mujer! en su cumbre de gracia. Gestante sufre el goce de su vientre hinchado, la piel estalla, el paso se hace lento, la suma de desvelos ya no cuenta... Es la dicha de la espera ser luz, estrella, blanda cuna, opulento seno, fortaleza eterna. Joseph
Berolo Ramos
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MADRE MIA, ¡HE AQUÍ A TU HIJO! Soy el presagio del regreso,
lo cierto de lo ausente, el remanso que lanza cuitas a la luna en alto. Soy velero en
marcha hacia tu abrigo en el levante, soleado rumbo para arrullar un sueño de basalto. Soy la llanura, las colinas, el susurro del viento, el rincón que guarda lo que me deja el mundo. Viendo allí pasar callado el implacable
tiempo, imagino siglos
el lento tic-tac de los segundos. Soy playa en recóndita ensenada. La huella
dejo de mi paso
perdurar en devenir de arenas. En
trance de aurora, al final de los desvelos, con las olas, enhebro los hilos de las penas. Soy un cofre repleto de recuerdos. ¡Qué ironía! están allí durmiendo como
están los muertos... cenizas
son para lanzar al viento con las mías. Semillas para sembrar en el celeste huerto. Joseph Berolo Ramos |
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 MI DICHA* Poema que mi madre hubiese escrito PRESENCIA AUSENTE Poemario.23 de Marzo 2004 Siempre en vela por los hijos de mi vida, la senda sola fue. ¡Oh Dios! que nunca sepan ni jamás llorar me vean por lo mucho que sufrí, por lo pobre de mi mesa, por el parco sustento de su infancia, por el amargo sabor de la distancia, por todo lo negado. Mas de todo aquello, mucho se logró. Suerte a suerte todo lo alcancé, y de aquella hora y de aquella lucha vi nacer en nueva hora, nueva vida.
Llena estoy de tantas gracias; muchas flores bellas en mi jardín afloran, en mi seno acuno sus retoños, a todos vi crecer, seres buenos, amorosos, aurora siempre han sido, tibio sol de amanecer, por el mundo en alto llevan digno y limpio haber. ¡Mi dicha, su paz y su ventura! Joseph Berolo Ramos
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 Tú eres la aurora de todos nuestros días. Que suenen las campanas en lo alto de la torre de mi amor Por ti, Madre de todas mis mañanas que bien sabes darle vida a mi clamor. Tú, que estás hecha
de pura miel, bien
cuidas el panal donde eres reina y en portentosa gesta sabes fiel librar contiendas y domeñar las fieras.
Nada te detiene aún en el
desgaste que
de lo débil de la carne sacas fuerzas para seguir de rumba hacia la tarde dejando suave estela de erguida fortaleza.
Que tus auroras sigan siendo siempre de ideas luminosas y tu luz la
nuestra de
viajeros de tus huellas y tu siembra y en ti se vean quienes quieran ser estrellas. Joseph Berolo Marzo 23 2016
BESOS Y PALABRAS ¡¿A dónde has ido madre? ¿En qué playa posará tu pié descalzó, libre ahora de tropiezos y maltratos, qué, tu corazón, podrá seguir amando, cuál tu conquista, tras la muerte,, qué riscos, qué paisajes, qué
avenidas? no temer a
la muerte, prepararla, nos decías, buscar al Autor de cada día. ¿Lo encontraste , madre, está contigo? Silencio.... Nada escucho,.. Gira el mundo,.... , Gime el viento, susurran, murmuran..... Estoy contigo en cada paso,.... ¿No
lo oyes, hija mía? Contigo
y el Autor de nuestros días, como
siempre, como nunca, en
tus manos, en tu risa y en tu sangre que
es mi sangre todavía. Estoy contigo y con el tiempo , en los besos y palabras que les daba día por día
Agustina Ospina /Agus
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Rosalba Bendita seas en la Paz Eterna Con tu partida,convertiste este Mayo del 2018 en mil razones para vivir - ninguna para fracasar. Tu huella es para seguirla y con la nuestra honrar tu Vida y exaltar tu obra. DESCENDIENTES DE TU GRANDIOSA HAZAÑA MATERNA tenemos una cita con la Luz para poder cruzar las sombras. Seguiremos siendo lo que creemos que somos, y seremos lo que queremos ser: Faros de amor fundidos en un solo aliento, caminando lado a lado, así truene y relampagueé y nos encuentre la tormenta en despoblado. Juntos llegaremos al jardín del optimismo donde florece la Vida eterna. No perdamos un instante pensando en imposibles. NO PERDAMOS UN SOLO INSTANTE RUMIANDO PESADUMBRES,SOLO HAY TIEMPO PARA VIVIR COMO TÚ VIVISTE PARA VIVIR ETERNAMENTE Y SEGUIR SIENDO MADRE.MARTHA SONIA HERRERA MUÑOZ BEROLO
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 PROCESO A mi madre, Elena Erminia Nuccelli de Schiavoni El olor de la levadurahinchándose sin miramientos en una caja de lata cunde en la sala templada. Bajo la luz menguada los puños se hunden en la masa pálida, y el roce resuena en la estancia llena de los silencios de la madrugada. La pava rumorea su sueño vaporoso. Sobre la tabla, las manos modelan y la pasta blanda formando rollos que crecerán entre alburas y esperanzas. Afuera, el horno chisporroteante lleno de llamas encrespadas aguarda los fermentos, que están abrigados con bolsas blancas. Luego, un vaho de cenizas por la puerta le resbala y un relente de calor golpea la cara. Ya limpio, Recibe el sustento de la pala ágil, frágil y delgada que dando un golpecito los acomoda en la hornalla. La puerta se cierra formando muralla para que no se vea el milagro de la jornada. Y a la hora, como por milagro, dorados, crujientes, calientes como brasas Salen los panes Que se comerán en mi casa. Hilda Augusta Schiavoni ...
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OTRO AÑO, MADRE
Otro año más que no es un año
cualquiera, un año
disfrutando, a Dios gracias, tu presencia, un año más complaciéndome en tu amor esencia divina, de un Creador que se deleita con
su obra maestra. Dios a Jesús su hijo nos
envió para enseñarnos, que
la salvación del hombre en el amor se encuentra, y a La Madre nos la dio para día a día recordárnoslo; que Dios es amor y ella dignamente
lo representa. Si gozamos de su presencia o si
cumplida su misión partieron, bendigamos
a las madres, sencillamente extraordinarias, que con dolor parieron, con amor formaron y nos bendijeron, loadas las madres, las mujeres, para ello no alcanzan las palabras. Germán
Alfonso Gutiérrez Mejía Mayo
11 de 2020
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Madre de la vida* En el travesía de la vida se conocen ángeles y demonios... Alegrías, llantos. En cada uno de ellos hay encanto. Unos llegan y se van. Unos se olvidan, otros nunca del corazón se podrán borrar. Pero en la travesía conocerás otra madre que, es de otra vida nada más.. Esas pocas palabras, te hace recordar lo bello de la vida y te brindan paz. En ocasiones, una mirada te puede dar regaño, de esos que te hacen reflexionar o con un simple *Coño* Te pones otra vez en el carril, así nada más. Es simplemente una madre de otras vidas... Sólo lo entienden quienes lo han vivido... Hoy simplemente doy gracias por tenerla en mi vida madre, que en mi travesía me guía en la distancia y en el silenció. Es una hermosa aliciente compañía... Mi madre de otras vidas. No dejará de existir. Así sea una hoja seca,!¡Ahí! Estará limpiando el aire para que siga viviendo en esta existencia y en todas las existencias... ¡Mi Chavela! Desiree de Guzzardi. Travesía de la Búha. (26/03/20) Aragua- Venezuela.
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MADRE Añoro tus manos preparando el café, preparando la cena y tu ternura en caricias que embriagaban mi niñez. Hoy quiero regresar a ti. Ser el brillo de tus ojos y tocar el fondo de tu corazón. Ser leña de tu fuego, o gancho de ropa donde tu vestido quedó. Quiero tus manos artesanas tallando mi verdad, mi amor. Quiero ver otra vez la santa mirada en tus pupilas y mis rutas de fortaleza en tus caminos de oración. Quiero tu cansancio escudado en armadura, y avante en batallas por océanos de silencio, entregar al mundo tu universo de amor. Madre... Esencia
del sentimiento, hoy
quiero morir para estar
a tu lado y enjugar tus
lágrimas de dolor.
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COSTELACIÓN Eres
un cielo lleno de estrellas el
marco de una fotografía más
sublime que la fotografía en si; en la noche taciturna te apareces con insomnio, es el desvelo de una madre que llega a acariciarte Es el susurro de la conciencia un reflejo del amor la firmeza hecha proeza la oración al amanecer Inclemente el sol Impaciente
luna hijos de la madre
que camina descalza la madre que deja de comer la madre que en silencio aguanta y lucha por amor La compañera fiel la amiga incondicional el canto de cuna que siempre surte efecto La perfecta sonrisa el consuelo que no llega antes ni después, si no, en el momento
justo La bruma del mar el silencio de las olas el pecho en el que lloras el jardín de flores que te pinta de colores
las tristezas Es una
madre el sentido de la
vida es una madre la
inocencia ensayo y error la marca que jamás se borra la flor que no marchita Es una madre un enviado de Dios ese ángel de la guarda Es ternura... ella es amor. Rebeca Morales Venezuela
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LA MADRE ES... Un
arrullo que vino con el viento desde todo el azul de
la dulzura, un racimo de miel que se madura bajo el cáliz feliz del firmamento. Ella tiene el imán de lo que atrae y defiende
a los hijos con ternura. Es un
árbol con savia en su cintura y un matiz en mi
propio pensamiento. Es idilio el coral de su sonris a y una fuente de aromas en el mundo, despertando el embrujo de la brisa. Es un foco de Dios que, por profundo, dulcifica la pena tan remisa, tras un bíblico sueño vagabundo. Georgina
Cuartas C. |
MADRE A mi Madre María Romero de Anzil
Eres todo en mi vida, una
luz encendida que llevo en el alma y en el corazón. Madre, nunca, nunca borraré tu sonrisa, tu mirada dulce cargada
de amor. Te llevaste parte de mi vida y dejaste conmigo una luz encendida. Que el cielo ilumine tu linda sonrisa, Dios bendiga
tu nombre y te regale paz. Ofelia
Anzil |
HOMENAJE A MI MADRE
Madre mía... qué
puedo ofrecerte en el limpio altar de tu memoria. Quizá el fuego perfumado de la flor que esplende en antiguos oquedales. Mieles rubias de los altos colmenares de
la infancia. La gema que habita como un ídolo
callado el corazón de la piedra. Un manojo de flores de los campos o un racimo de uvas rezumantes... de secretos trinos de pájaros salvajes que moran en el árbol eterno de la vida. Empaparé mis pies de espumas ambarinas y descolgaré del mar de las estrellas aquélla con tu nombre para
coronar tus sienes bendecidas.
Teresita Morán Valcheff
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DORIS DE LOS GERANIOS Cristina Eugenia Valcke Valbuena. Nacida en Cali, 1970. Profesora
de la Escuela de Estudios Literarios de la Universidad del Valle. Licenciada en arte dramático, magíster en
literatura colombiana y latinoamericana y actualmente estudiante de Doctorado en Humanidades, en la línea de estudios
de género. Libros publicados: * Mujeres al margen-Ensayo-2003 * Arrojada al laberinto-Poesía- A mi madre Mi madre sembró geranios en las macetas del patio y lotos morados en el agua del estanque lLos árboles frutales daban sombrío a la huerta de acelgas Los hermanos y yo desde esos arboles en improvisados columpios perseguíamos el viento Éramos trapecistas en vuelo El canto de mamá nos despertaba al milagro de cada día Volaban por los pasillos las notas de algún tango envueltas en el aroma del cacao y la canela- En las tardes sentada en la mecedora ella tejía el calor para el invierno de sus hijos Y en tiempo de cosecha los duraznos maduros envueltos en almíbar recogían todo el amor de la casa -sin abuelos de mi infancia Elsa Moreno Pizarro |
CANTO
A MAMÁ Centinela de miradas y
de pasos ahuyentaba el dolor de sus hijos con una callada ternura Tejedora
infatigable de manteles y de sueños Sabía de nubes y
de abrigo De esperas al lado de la puerta Hablaba de su niñez de aire sin
muchos juegos del recuerdo de la abuela fuerte y sencilla que la dejó tan
pronto. Un canto desplegado de arcángel fue su ofrenda de vida Mi padre amaba con ella el embrujo de la música Había una romanza peregrina junto a la cuna y
su canto de aurora iniciaba el día Un bolero enamorado de serenata Un
tango que lloraba la ausencia: "...tal vez me esperarás junto
a Dios más allá..."
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Tenía una intuición en la mirada que se adelantaba a los días. Pero cuando llegó el día del miedo mi madre -de pronto- se llenó de silencio Se apagaron su risa y su canto. Mi padre y mi hijo ya idos la esperaban a la entrada del cielo con una orquesta de aralias y arpas Ella se integró al coro de ángeles en pleno y aguarda allí nuestra llegada.
Elsa Moreno Pizarro |
GRACIAS MADRE Gracias: Por darme lo más sublime que es la vida, por las primeras caricias, por la ternura que nutrió mi alma, por tus sabias palabras. Por brindarme tu tiempo de luz con alegría, por el amor que sembraste en mi vida y renace como flor que se abre cada día. Por ser ese ángel que me guía, por ocupar ese lugar irreemplazable, por ser mi refugio seguro en los sobresaltos y en las alegrías. Por abrazarme y alejar los miedos de las sombras. Gracias por ser mi madre todos los días por retornar a veces a mis sueños y dejar tu presencia inconfundible en tu fragancia a cielo y a jazmín. Gracias por enseñarme a decir, gracias. Nilda del C. Guiñazú
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Ternura En cuenco de ternurase mece la vidarespirando ilusión del hijo que nace. Quiero dialogaren forma perenne con el hijo del alma. Más que dialogar... oír su risa, sus pesares, limpiar su carita y escucharle sus cuitas. Quiero abrazarlepor el resto de mis díasy cuando... olvidando mi nombre recordar solo el suyo. Y reír como niña cuando galletas me traiga así al minuto no sepa quien eres. ¡ Por eso hoy te bendigo con la ternura de siempre y el arrullo de madre! Beatriz de Cancelado |
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A mamá La brisa me trae tu presencia desde la eterna morada. Evoco de ti, palabras, gestos, risa, la pasión por recitar y cantar... Supe de tus afligidos desvelos y entrega incondicional. Te sentí tibio cuenco y nido de mullidas plumas; Tu quehacer fue fecundo y colorido como el arco iris que Dios pintó en tu alma... La fuerza interior y sonrisa que curaba, estrenaron cariño en cada aurora. Guardaste en tu seno Un panal de dulzura. Disfruté el paraíso en tu regazo y percibí el resplandor del cielo en tu luminosa mirada. Inculcaste valores y quisiste para tu familia lo mejor. Por amor, en tu vientre gestó el milagro de dos vidas; Los nietos fueron para ti, el mejor regalo. Mamá: te recuerdo a través del tiempo y la distancia; Soy un poco de tu piel y de tus ansias... inés arribas de araujo-mayo 2.021
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 AROMA DE ROSAS (A mi madre mayo 11 de 2017) Anita Ortiz
Madre: Con aroma de rosas envuelves día a día mi corazón. Al centro de mi alma llega tu amor sincero. Tu compañía siempre
está en cada uno de mis pasos. No me abandonas porque tu corazón late al
ritmo del mío. Madre: Cuidas mi niña interior porque sabes que en mi ser-esencia
hay algo prístino. Me abrigas en tu regazo como ave que cuida a sus polluelos
en su nido. Me brindas un hogar acogedor y en cada llegada el cálido beso Madre: Tu amor incondicional es la fuerza más poderosa que
jamás he conocido. Tu fuerza interior es fiera y dulce, es inmensamente potente; tiene la capacidad de transformar mi mundo. Madre: La felicidad que siento en cada momento a tu lado, es
igual a la ternura que estás expresando en cada sonrisa, esparciéndose
con perfumado aroma, aroma de rosas que me embriaga de tu tierno amor. Gloria Elena Gutiérrez Ortiz ©
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MUJER ARCO IRIS (Poema escrito en vida a mi madre Anita Ortiz) Te
estrené como madre Mujer Arco Iris Verde esmeralda tu hermoso nacer Violeta transformación de niña a mujer Rojo fulgor emana tu andar Azul cielo tu mirar Dorado nobleza irradia tu ser. Blanca transparencia
tu enlace de aros Hermosas
párvulas tus dos retoños en flor Agua marino sentir nuestra guardiana en vos. ANITA, madre y mujer arco iris Bellos colores componen tus virtudes Llevarme en tu dulce vientre nueve meses de Amor Permanecer a tu lado, la gracia infinita, Eterno Sol será mi agradecer. Medellín
Mayo 2014
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Virgen de Lujan, Patrona de Argentina, Madre
de todas las Madres: MATER REGINA "Alégrate, llena de gracia, el Señor está contigo" El estigma cósmico del rayo enamorado germinará la espiga de tu vientre. Acendradas vibraciones del cerebro colmarán tu sangre de designios ... Embriagarás la esencia de la vida hasta gozar el rastro de tu espina. Impregnada de polen, aguardarás pacientemente a que maduren los genes de simiente bendecida. Y verás al fin, Mater Regina, latir profético tu sueño: mitad lirios, mitad cálida caricia. Liana Friedrich (Del libro "Puente de Palabras ")
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SUSPIRO DEL CIELO QUE A MI CARA LLEGA
RUMOR ACUOSO QUE MI SED REFRESCA TIBIEZA DE SOLES QUE CUBRE MIS FRÍOS REGAZO
QUE ES NIDO A MI SUEÑO
DE NIÑO MUJER
SIN TIEMPO QUE DIOS
PARA MI HA ELEGIDO Gladys
Semillán Villanueva Argentina...8
de mayo 2021
Öleo LA Virgen María de GSV
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HOMENAJE A MI MADRE
Madre mía... qué puedo ofrecerte en el limpio altar de tu memoria. Quizá el fuego perfumado de la flor que esplende en antiguos oquedales. Mieles rubias de los altos colmenares de la infancia. La gema que habita como un ídolo callado el corazón de la piedra. Un manojo de flores de los campos o un racimo de uvas rezumantes... Llenaré
mis alforjas vagabundas de
secretos trinos de pájaros salvajes que moran en el árbol eterno de la vida. Empaparé mis pies de espumas ambarinas y descolgaré del mar de las estrellas aquélla con tu nombre para coronar tus sienes bendecidas. Teresita Morán
Valcheff
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POEMAS A LA MADRE WINSTON ORRILLO
MADRE (1975) Tu imagen amoblada de palomas me viene cada tarde ya sin tiempo. Por roquedales fue la vida mía mas siempre a mi costado tus canciones: tu voz de solsticio de verano el
almácigo amor que repartías Y la vihuela azul de tus caricias (aunque yo fuera réprobo A menudo). Madre, ¡cuánto hospital en tantos meses! Y cómo fue la muerte nuestro fleco yle hicimos adiós juntos
entrambos. Pues nuestro amor bisagra fue de manantiales: de la fuente lustral de vida eterna.
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A MI MADRE (IN MEMÓRIAM)
Como un ángel dormido Se me murió mi madre. Ya
vive en ese cielo Que
inventan los poetas: ¡Sus
hijos naturales! Ya escudriña corolas Caléndulas azahares. Ya es pura que ella era Sin tregua y coruscante. Es
mentira que ha vuelto A
la tierra especiosa: Ella
es fruta celeste Y
virgen nacarada. Ante sí las campanas Del día suenan fiesta. Y es frutal su sonrisa De nívea caracola.
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WISTON ORILLO UNILETRAS LIMA PERU Mi madre es carabela Y yo la travesía de mi vida La he hecho a bordo De sus sueños: Melados y fulmíneos. Hoy yo, febricitante, la veo transmigrarse ¿En qué galaxia ingrávil Tú moras, madre mía? Y
¡qué compartimento Del
Empíreo está presto Para
que lo decores! Prendo los candelabros Del cielo, amada Estrella; y ya no habrá penumbra A tu paso de cántaro, de aldaba y atalaya ¡Madre, sólo tú sabes Cómo matar la muerte! La Calera, Lima, Perú, 29 de octubre de
2003 Winston Orrillo
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MI MADRE Autora: Martha Hilda Velandia González. Mi madre, es aquella mujer que cada día lucha por mí, y en cada encuentro busca mi felicidad; la que siempre está presente en nuestras derrotas y alegrías, la que busca el bien en nuestro andar. Mi madre es la imagen real de un mundo incierto y fantástico, es el reflejo perpetuo de cada día, como ilusiones que perduran en nuestra mente y trazan en su caminar muchas incógnitas. Mi
madre es aquella mujer tolerante que
esconde su egoísmo tras las rejas, de su corazón y ofrece todo su amor incluyendo la paciencia y conformismo aquella a quien Dios trazó su destino, adaptándose a las leyes de la naturaleza. Mi
madre es el sentir del calor humano como ella no hay otra igual, poniendo a prueba nuestra fidelidad; manteniendo firme nuestra honestidad, enseñándonos a ser justos y honrados ante todos como persona. Mi
madre es flor que envuelve su aroma inmortal, en la más apacible vocación, como borrasca que se oculta en la más apreciable oscuridad lejana, la que siempre está presente en nuestro andar entre la pesadumbre que amenaza nuestra vida. Mi
madre es encanto del jardín, que florece de virtudes y defectos, como ella no existe otra sin igual, como ella no hay otra mujer que colme su alma de coraje y firmeza, en los tiempos más sólidos que
nos azotan. Mayo 2021
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MADRE
Autora: Dra. Carmen del Rosario Gómez
Casco Dedicado: a Carmen
Amelia Casco Solórzano
¡Eres excelsa! Tú ! ¡Amada Madre! ¡Grandiosa por siempre! Tu cuerpo y todo tu ser, alumbra, ilumina el mundo, ¡brinda vida y esperanza! Tu vientre floreció en nueve primaveras, y el fruto de tu amor fue bienvenido. ¡Qué entereza! ¡Qué
valor! moldear, formar
los hijos, compartir
toda una vida junto al
compañero de tus sueños, aún cuando faltó el pan, abundó amor y dulzura para calmar el hambre. ¡Madre! Siembras comprensión, afanoso trabajo es tu lema. Cosechas copiosamente consideración y ternura. Entregas solidaridad a manos llenas. Tu inefable presencia fortalece el crecimiento de los hijos. Cuatro generaciones disfrutamos tu fructífera existencia. Eres ejemplo de firmeza y devoción. Tus súplicas las escuchó el Altísimo. Cuando merma la energía de tu cuerpo tu débil figura se agiganta férrea y enfrenta el dolor con entereza. Y en el otoño de tu vida, madre tienes la serenidad del mar en lontananza. La templanza del azul del cielo, fruto de una vida disciplinada y buena. ¡Madre! ¡Eres clara, cálida
y brillante como la
luz de un sol esplendoroso!
Quito D.M.10 de Septiembre, del 2019
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Tributo
a mi Madre Yo te brindo la calma más gozosa los besos más esquivos y fragantes, las más dulces sonrisas fascinantes la más tierna caricia, la
más preciosa. Mereces el recuerdo más divino mi más noble y hermoso pensamiento la ternura que llega con el viento sin perder la bonanza del camino. Tú alegras mis noches y mis días y me llenas de gratas armonías a cambio de mis hondas plenitudes. Tú que tienes la miel de la sonrisa y la suave pureza de la brisa hazme sentir la luz de tus virtudes. Georgina Cuartas C. Medellín, mayo 10 de 2018
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PRIMERO ABUELA
Ahora que soy abuela corroe mi alma la tristeza de no haber dado a mis hijos caricias y terneza. De haber sido tan dura y no haberme permitido disfrutar de su dulzura. De haberlos regañado por ínfima fruslería, de haberme enojado hasta castigarlos y disminuir su alegría. Por eso hoy, con sabias palabras digo
esta absurda verdad: "Primero
debí ser abuela y
luego, mamá".
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VENIMOS DE LA GUERRA
"Porque soy la primera
y la última, yo soy la venerada y la despreciada,Yo soy la esposa y la virgen. Respetadme siempre, porque yo soy la escandalosa y la magnífica". Himno a Isis, (Siglo III A.C.)
En fila van las armasa a la guerra o a
la guerra. Cristales rotos, el odio no entiende. El amor y el miedo se atrincheran, la voz... último grito.
Semillero
del olvido. Las
sombras hacen la guerra en
el surco de corazón. Le salieron alas blancas a los muertos, muertos sin nombre. Sensación de ausencia. El silencio calcinado, sanación para el desamor
Venimos
de la guerra, mujeres
sin fusil, desnudas, tatuadas
en llanto. Convoco a todas las madres a salir desnudas y cubrir nuestros cuerpos con la bandera de Colombia, antes que los guerrilleros y el
ejercito sigan
colocando la
insignia tricolor sobre
el ataúd de nuestros hijos. Convoco a todas las madres de mi patria, a que les preguntemos: ¿Hasta cuándo? " Helga " -------------------------------------------------------------------------------------------
Somos madres de hijos que se van
para el Ejercito, la Marina y otros para la guerrilla... poemas escritos con el alma.
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UN ÁNGEL NUEVO
El destino, cesa tu ciclo, procesa la savia tus senos y de tu playa zarpa el barco que en nueve meses llegará a otro puerto. Pierdes tus iris en el horizonte y de dicha, anhelas augurios. Te bebes los astros para su cielo, te vuelves sombra de su luna llena y fiera al acecho, que aúlla
de hambre. Se deforma tu cintura y crece tu
vientre. Las
hormonas del juicio se despabilan y tus costumbres cambian. Ahogas en náuseas tus deseos y con suplicio de noches el caballo del tiempo pasa desbocado. Tus manos se fortalecen y vigilantes ojos surgen de tus uñas, para no permitir desdén a tu próximo dueño. Y llega la hora santa, la hora que desgarra tu pecho. Contraes tu aliento, atrincheras tu dolor, te aferras a la barca de Caronte, encaras a la muerte y surge el calco de Dios en un ángel nuevo.
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MADRE Las
palabras emperifollan tu existencia Los días pasan la ciencia exacta deja en tu piel la huella
del alba. ¡Gratitud! es mi única opción por todos estos años
de amor. Te admiro, Ángel, tu bondad jamás tuvo límites. Te amo
maestra de la vida intachable en tus apreciaciones e intuición. Madre
, ser supremo de la ternura, tus manos recorrieron todo de mi... con
tu pincel dibujas sonrisas con tu calor me das seguridad. Tu luz siempre me guía. Nunca
me dejaste solo el ángel de la guarda me enviabas, de niñera la Virgen
María, con una oración en tus labios Madre querida, todos los días
me guías Despertar en silencio, Alberto Cristancho Chaguani
Cundinamarca |
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Por
la ruta de las... Manos Que amamantan. Pechos Que
son amantes. Manos- manjares. Pechos-maná De leche y miel- Manos-manjares. Madre.- Cristina
Montero.- De:*por la ruta de las manos* ABRAZO FINAL.. . Din...Din.din... Don...Don.don... Gimen
las campanas en el Viejo campanario. y en la alcoba, blanca como un lirio, la madre,
la amiga y compañera se ha dormido, se ha quedado profunda en su silencio. Y en
el dulce y bello rostro, hay un rictus de paz indescifrable. La madre se ha dormido. Un frío
desde adentro nos golpea, nos hiere y nos taladra el corazón entero. Din...Din.Din... Don...Don...Don... |
 La dulzura incomprendida de la madre. La alegría sin medida. La ternura. Inigualada. El dolor hecho susurro. La lágrima cristalina desbordada. La abnegación entregada sin fronteras. El sacrificio dado hasta el cansancio. El amor como un sueño creciendo, creciendo al infinito y, derramado a borbotones. De pronto se adormece, se rompe, se desgarra, dejando un silencio, que nos duele que oscurece y nos asusta. Din...Din.Din Don...Don.Don. Las campanas de la Iglesia gimen, lloran y se quejan a la entrada de la madre por los últimos responsos, por la bendición y, el Padre Nuestro. Din..Din. Din. Don...Don. Don. Es la congoja, la tristeza, el dolor inenarrable
que revienta por todos los costados, por lo que se aleja, se pierde y se esfuma, allá...Allá en el firmamento. Din...Din.Din. Don...Don.Don. Las campanas de la Iglesia son las únicas Que en su golpe nos ayudan a expresar el sentimiento, y el inmenso dolor que nos oprime y nos hace llorar hasta
el grito desgarrado de la sangre. Din...Din.Din. Don...Don.Don. Es el paso de la madre lento, pausado y,
a veces ligero como el viento hasta su última
morada. Y es su abrazo. Y es su abrazo enorme, que se dan los hijos los hermanos,
el padre, los amigos, queriendo unirnos para siempre, ante la inmensa soledad y el silencio que nos deja. Din...Din.Din. Don...Don.Don. A gloria, a gloria tocan las campanas
de la Iglesia, es por la resurrección del
alma blanca de la madre. Y es la madre. Y es la madre con su amor, aun de lejos,
nos abraza nos cobija, y nos bendice. Din...Din.Din. Don..Don.Don.,
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TERTULIA: El Día de la Madre, Mayo 2020
La sonrisa de mi
madre Carmen Amelia Casco La sonrisa de mi madre luz que ilumina y alegra la mañana. Es
calor que abriga cuando tiritas de frío. Es bendición de los dioses de todo el universo. Es
certidumbre y fortaleza. La sonrisa de mi madre es ilusión y esperanza. Es faro y guía en
aguas turbulentas. Es estrella brillante en oscura media noche. Es arco iris mágico, borra
todos los pesares. Su complacida sonrisa, refleja nuestros éxitos y dichas. Su sonrisa y ternura Eternizan
por siempre ventura y benevolencioa
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¡HASTA NUNCA, MADRE MÍA!
En un rincón de tu vientre hoy me siento confundido por mensaje recibido de falta de amor presente. Por el decir de la gente, tú ahora me condenas a soportar las cadenas del aborto y del terror por la falta del amor que un gran día se
juraron. Cuando
los dos se juntaron con
aromas de una flor, arropados
con honor entre sabanas
de lino, soñaban
en un camino tapizado de ilusión, con brisas del corazón en plena felicidad, con días de claridad bajo lluvias de pasión.
Ahora, no hallo razón por criminal proceder al no dejarme nacer respetándome la vida. Al contemplar tu alma herida, con señales de locura, sólo pienso en la amargura que gritará
en tu conciencia al negarme
la existencia bajo mantos de cariño. Como
un embrión de niño, en
completa inocencia, ahí
te dejo mi herencia de
transparencia y honor para
que tengas valor de respetar los derechos y amamantar con tus pechos en un nuevo amanecer la existencia de un ser concebido por amor. A él le entregarás calor alimento y protección en perfecta comunión con un gran padre amoroso responsable y bondadoso que le enseñe a trabajar y bajo el cielo soñar en paz de la humanidad entre luces de hermandad, sin rastros de oscuridad.
¡Hasta nunca, madre mía!
Coronel (RA) Héctor José Corredor Cuervo
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UNA FLOR ESPECIAL Cruza los espacios de emociones, peregrina inmensa en todo tiempo, un día se definieron sus pasos caminó lentamente y silenciosa, siempre dando... sin esperar recibir, y se refugia en su noble corazón, en la vigilia constante y el anhelo, la madre nunca se cansa... dándole luz a la vida, en su universo indivisible. Aprendió de la vida en el andar caminando con el tiempo a cada paso, y cuando su fruto crecía la luz del saber se elevaba, como se elevan los sueños en la distancia, el niño siguió creciendo y en la circunstancia su madre. que nunca deja de cobijar su piel. Como una flor especial en un jardín florecido, en el muro azul del silencio, en la abnegación y el amor, sigue andando y esconde su sombra, no logra ocultar en su entorno lo que su imagen refleja, y su talla se hace universal, sin fronteras para amar. Benigno Rodríguez Venezuela 10-05-2020 |
MADRE PATRIA
Mi patria es una gran mujer es la madre eterna de sus hijos, como el ave desde las alturas observa el transitar del peregrino. Madre, se nos escapa el tiempo y no hay tiempo para el pañuelo, está en riesgo tu destino. Las lágrimas van quedando en el baúl de los recuerdos, se vislumbra lo que falta del viaje unificando las familias, y TÚ sigues esperando que tus hijos al final, puedan cambiarte de traje. Tú vas trillando el camino con tu mensaje de amor; banderas de abnegación tu constancia y energía, avanzando a grandes pasos sin pensar en el ocaso, muestras siempre tu alegría. Al despuntar el alba nace el sol radiante... Una patria para vivir donde no existan dueños, una madre para querer que nos pertenezca a todos. En un abrazo como hermanos se reconstruye el sendero... ¡Un
aliento! Se
poblaron los caminos con
árboles humanos y sus rostros mostraron la raíz de sus emociones, encontrando en el horizonte la heroína de mis sueños. Benigno Rodríguez Venezuela
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VISITA A MI PADRE Adrián Escudero Ayer no había podido ir a visitarlos. Estaban juntos como en la vida. El hueco de la Esperanza los tenía juntos. Papá y mamá. Pero hoy pensaba especialmente en él. Era su aniversario. Porque ayer, que no había podido ir (venir) a visitarlo, al menos lo homenajeó en plena Feria del Libro de su ciudad plantada a orillas de la Laguna Setúbal, muy cerca de la confluencia de los ríos Salado y Paraná. Feria librera anual donde presentaba su cuarto libro de cuentos: El Emperador ha muerto; vaya título, y dedicándole el relato aquél, "Adiós al amigo", donde disfrutaba de un helado de vainilla frente a la Costanera Este, el último día del verano. Su padre y el verano eran lo mismo o la misma cosa. Auto, nafta, Rocío (hija) que llama. Necesita apoyo, y Teresita (esposa) se queda. Tiene que ir solo. Auto limpio. Auto con olor a menta o, mejor, a jazmín. Solo. Visita a Lar de Paz. Visita a su padre. (A su también, tierna y generosa madre). Pero hoy era su día. El de papá. Alguien dirá, visitarás a los restos de tu (del) viejo, muchacho. Pero es que si "donde hubo fuego, cenizas quedan", que más propicio tal aserto para el caso. Calle Obispo Gelabert y Crespo (el Obispo), Avda. Urquiza (el Federal), Calle Santiago del Estero (Santiago apóstol), Calle Rivadavia (el Bernardino, invasor), enlace con Aristóbulo, Aristóbulo del Valle (el Radical). Siempre hacia el norte. Desvío por Aldao (Ricardo Aldao, el Gobernador) para empalmar luego con un giro y dos cuadras antes, con Hernandarias: padre adoptivo y consentido, don Antonio (confesión: no le gusta que le digan "don", porque aún siendo español, le suena ya como muy "feudal"; pero yo le explico que en estas tierras, el "don" es otra cosa, es un apreciativo afectuoso, aquel (...) que denota tiernamente a una persona mayor, sin decirle viejo, porque "viejos son los trapos")... Comentario con él de los actos de Feria Libro (y ausencia, imprevista por razones quizá políticas, quizás, de las dos librerías más importantes de Santa Fe) y dos artículos periodísticos para pasarle en limpio y remitir luego al vespertino local. Luego, despedida. El viejo lo llama "hijo". Pero no es su padre. El verdadero está allá. Y Más Allá. Toma Hernandarias y nuevamente Aristóbulo, cruce con Galicia (ah, maravilloso paraíso de Santiago de Compostela), rumbo a la ruta de Altos del Valle, camino a Monte Vera, ciudad. Desvío. Rotonda. El cielo celeste. Luminoso. El verano sin nubes y con un sol arrasador. Rotonda. Doblar. Elegir. A la derecha, Ángel Gallardo (El Irigoyenista y su localidad santafesina, del Departamento La Capital, sobre Ruta Provincial 4). Rotonda. A la izquierda, Lar de Paz. A 800 ms. A la izquierda. Un trecho que deja atrás una verdulería al por mayor muy visitada. Luego, a la derecha. No hay izquierda sin derecha ni derecha sin izquierda. El tránsito mueve autos y políticos. Ahora sí: Lar de Paz. Arribo. Flores. No hay flores. Hubiera deseado ofrecerle un ramo de fresias, clavelinas y conejitos, sus flores preferidas en primavera. Pero no hay flores. Aunque sea primavera. El mes de su nacimiento. Ayer, el día de su nacimiento. Y cuando se fue, era verano. Era el estío. Diciembre. La pucha, tenía solo 62 años. Pero una vida ruda y servicial atravesada por el cigarrillo y el alcohol. No había tanta ciencia sicológica en aquellos tiempos. Y quién lo pensaría. Él, preparador técnico de farmacia. Conocía de qué se trataba, y sin embargo... ¿No se cuidó? ¿Podía hacerlo? El sueldo nunca alcanzaba. Y tres hijos lanzados a carreras universitarias. Tiempos en que los viejos pensaban, soñaban con "M´hijo, el Doctor". Pero los nervios (el stress decimos ahora) del trabajo, del sindicato, de la política y del comedor escolar de "la Arzeno"... Diálogo con el vendedor. Sol luminoso. Sobre marrón A4 con relatos breves para pa. Este se llama Pájaros. Cuenta del amor de ambos por esa creación que recrea la vida y se junta con el horizonte para ofrecérsela, alborada tras alboradas, al Autor de la vida. Le gusta llevar a su humus los escritos que elabora. No todos. Algunos. |
Hoy no hay flores. Ahhh, qué sorpresa, muchacho. No hay flores.
Su vendedor ha dado cerrada la venta. No importa, fabricará un ramo con el olor a jazmín pegado a su cuerpo
desde el habitáculo de su auto limpio, recién lavado y lustrado, con olor a menta o, mejor, a jazmín
precisamente, recortando cada hoja de aquel otro relato dedicado llamado... Pájaros. Y que también llevaba como
espiritual regalo hasta su placa granítica y grabada con su nombre en bronce. No te pongas celosa mamá. Se parte y comparte. Pájaros o la historia de un obrero
de la construcción que, trabajando en las alturas como tales, se cayó del andamio justo el día del cobro
de su quincena, y cuyo cuerpo nadie pudo encontrar; porque ellos, los gorriones de lo Alto, como ángeles de Dios se
lo habían llevado en celestial vuelo. Ya
está listo. El ramo. El ramo fabricado con uno de los dos relatos que le había traído. El Niño
del Mar se le quedó apretado en uno de los entre brazos mientras hacía añicos las alas del llamado Pájaros:
ese cuento que sabría volar como las aves desde la tumba al Cielo. Un ramo de flores pergeñado con ojos de cuento.
Y cuerpo de tinta y papel. Con ese olor agridulce a la savia del capuz de un árbol, de sus venas y de su sangre. De
su corteza. Camina. Son apenas hasta... Solo veinte
metros desde el camino donde estacionara ya dentro del cementerio reverdecido. El solar tiene nombre. Solar de los Recuerdos.
Camina. No puede evitar un mareo intentando llegar hasta el lugar donde... Alrededor, las tumbas sin flores pedían
las suyas... Se disculpó. No habría para todos. Y ahí están: mamá y papá. El bronce
reluce con aquel sol tibio atravesando de perfil los pinos que circundan el camposanto. Sol de tardecita húmeda. Viva.
Se detiene. Hola pa, hola ma. Oraciones. El gesto adusto. Tiembla. Luego... Y esparce como pétalos los retazos de las hojas de papel recortado y entintado. Las esparce sobre
la tumba doble. Mamá también podrá leerlo. Sonríe. Todavía es un niño travieso.
El que se cayó de un árbol y se asomó a los dientes de la boca de la Muerte. Y supo que estaba vivo.
Todo cambió desde aquel día. Las travesuras también. Más controladas y supervisadas. Ahora, de súbito, es como si se hubiera nublado. Como si cayeran
finas gotas de lluvia sobre el ramo de flores de papel con olor a menta, o mejor a jazmín. Las fresias, clavelinas
y conejitos, habrían sido más vistosas. Pero... el jazmín. Qué profundo olor a alma pura. Reza
de nuevo. El olor a jazmín tiene un raro olor como a madera quemada, a incienso, vaya a saber de dónde. Sigue
rezando. Por su padre, un lejano setiembre inaugurado a la existencia, y en diciembre, nacido a un Cielo redivivo. Pero hoy no es diciembre. Es día 20 y de setiembre. Brindo por ayer,
dijo. Ayer hubiera cumplido los 89 como los que tiene el Antonio, su amigo, el gran poeta y periodista andaluz. Y también
por su madre nacida en marzo y un enero cercano al mismo Cielo y rediviva, recostada con él en el mismo reposo hondo
y terráqueo. Cuando se levanta, deja de
ser niño. El niño travieso. El niño del mar. El sol sigue suspendido en lo alto. Había sido su
alma la tarde nublada, y, la lluvia, el rocío de su llanto leve y aleteante. Como el de un pájaro...
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