Como un mar que muge sin destino...   Esta carne que amo con mis besos de aire, este cuero que estrecho como si fuera un nombre, esta lluvia que cae sobre mi cuerpo extenso, esta frescura de un cielo desde el que me sonríes...    Allá donde el mar no golpea, donde la tristeza sacude su melena de vidrio. donde el aliento suavemente expirado no es una mariposa de metal, sino un aire.   Un aire blando y suave donde las palabras se murmuran al oído, donde resuenan unas débiles plumas que, en mi oreja rosada son el amor que insiste.   ¿Quién me quiere? ¿Quién dice que el amor es un hacha doblada,  un cansancio que parte por la cintura el cuerpo, un arco doloroso por donde pasa la luz, ligeramente, sin tocar nunca a nadie?   Los árboles del bosque cantan como si fueran aves. Un brazo inmenso abarca la selva como una cintura, Un pájaro dorado por la luz que no acaba busca siempre unos labios por donde huir de su cárcel.   Pero el mar no golpea como un corazón, ni el vidrio o cabellera de una lejana piedra hacen sólo asumir todo el brillo del sol, sin devolverlo. Ni los peces innumerables que pueblan otros cielos, son más que lentisimas aguas de una pupila remota.   Entonces este bosque, esta mota de sangre, este pájaro que se escapa de un pecho,  este aliento que exhalan labios entreabiertos, esta pareja de mariposas que, en algún punto va a amarse...   Esta carne que amo con mis besos de aire, este cuero que estrecho como si fuera un nombre, esta lluvia que cae sobre mi cuerpo extenso, esta frescura de un cielo desde el que me sonríes,   en el que unos brazos se alargan, en que un sol amanece, mientras el cartón, las cuerdas, las falsas telas, la dolorosa arpillera, el mundo rechazado, se retira como un mar que muge sin destino.-    CRISTINA MONTERO ROSARIO-CUNA DE LA BANDERA NACIONAL REPÚBLICA ARGENTINA.

MUJER....LEY... Mujer Ley....Mujer y leyes... Leyes quebrantadas...incumplidas...ignominiosas...asesinas... Mujer ...ley pájaro- còndor que sobrevuela la altura...y, lentamente, se refugia en el Ande...ancho refugio ante verdades expùreas... Sangre que mana de tus ojos- mujer sin ley: abandonada, envilecida, corrompida, a manos de tantos garfios vencedores...piratas en pos de sus botines!!! ¡Ay, mujer...águila espantada! En Sudamèrica, en Latinoamèrica, en Europa, en cada sitio: chicano, guatemalteco, malayo!!!! Sirio, armenio, israelí..oriental. Mujer....ancho y nutrido nido de pàjaros.... Colmena...abeja reina y obrera....Señora de la escultura de tu estirpe y de tu canto.... Y si este canto me duele...mujer...es porque eres cobre de llanto!!!! Cobre...recobraba...cofre de Vida...mujer...estirpe recia de linos y de alfalfa... Mujer...largamente amada y respetada... Alfarera de tu vida....cuàntas y todas las veces: asesinada...escarnecida.....Puro diluvio de Llanto- Mujer....Eterno Manantial de Vida.-   CRISTINA MONTERO ROSARIO- SANTA FE- ARGENTINA   !HIJO!    Inspirado en Paternidad Siglo XXI de Joseph Berolo      Hace tanto tiempo que te sueño -todo de niebla- Que esta espera, aún inútil -toda de barro- Ya me parece tan estéril como yo. Miles de veces me ha preguntado: No sólo cómo serás, o serías - todo de miel- Sino, si llegaras a nacer -todo de mi savia- Si alguna vez reconocerás esta ansiosa espera. Porque buscarte, soñarte, y pensarte, hijo, es, en este instante  mi única tarea: Toda de niebla, toda de barro, Toda de mi miel, toda de mi savia.  Amasada con todos los anhelos Y las penas.   Cristina Montero    Día del Padre Junio 2020    MI IDENTIDAD No es que vaya buscándote por donde soy. Me basta el eterno asombro en que amanezco, la evidencia de la luz, el amor sin preguntas... No es que vaya buscándome... Adentro mío, estás, vives, lo mismo que el sueño o el impulso. Ya no me busco... El sol -mi sol, el tuyo- se derrama por la tierra y la nutre gozoso, enamorado,. Mientras me recreo siempre, viniéndome de lejos, de alguna clara memoria que me piensa. Y vivo y me vives, ya sin búsquedas. En ese oculto nacimiento en que se esconde: mi identidad, como la flor, como el racimo, como la vida.- Xtina. Cristina Montero Rosario-Santa Fe-Argentina Copyright.

Escuchando el laúd... (En el día de la Memoria, por la Verdad y la Justicia) Escuchando en el laúd, la nota antigua, uno ve poetas en el pasado pero no asesinos. Ve la ingrávida sustancia incorporada a la calamitosa energía de la historia... Y esta confusión no cesa de aclararse. Increíbles poetas entre nubes de sangre, salvando a medias la verdad, dejando el resto a la convicción del crimen general, como un error que debe soslayarse. ¿Cómo consiguió la belleza aislar las rosas, construir un recluso jardín incorrupto y dar materia a este canto eterno? Pero...la crueldad y el martirio no fueron ni transitorias ni irreales, que puedan apartarse como una falla terrestre, una fractura en la roca, un paso en falso del mundo... Las cuerdas siguen resonando en medio de la masacre; la vida corporal de esta madera finamente curvada es aceptada como un conocimiento ilusorio. El laúd rescata un engaño hasta el fin de los tiempos.- COPYRIGHT.

VORACIDAD Soy hambre de hombre, soy poesía. Magnitud y latitud de tu aliento vital. Geometría imperfecta, la brutal llamarada del paisaje violeta en su esplendor, agreste en la distancia, de humilde caserío iluminado. Soy hambre de hombre, el pálido celaje que se aleja de ti. El vano intento de suplir tu sombra engendradora, ya tatuada en los muros de mi alma. Soy hambre de hombre, amarga pena que cae desmayada a tus pies. La blanca espuma que te nombra, la violeta marchita que te extraña. Y, al tocarte se estremece de sauces que te lloran la ausencia. Esa lágrima lisa, al borde de mis labios. Soy llanto de hombre, soy poesía temblorosa de ti, crepúsculo doliente, sin tu aurora azul grana. Hambre, hombre, pálido celaje, amarga pena, poesía de amatista, húmedas arboledas..... La que con infancia de espíritu te sueña, te reclama, te proclama: pura espiga dorada, sólo luz, de este sol ....y otros inviernos... Cristina Montero de ¨¨Como el aire¨¨ Registro de Prop. Intelectual: 187-4700-23 Rosario-Santa Fe- Argentina

Sueños de semilla En el silencio de mi reflexión percibo todo mi mundo interno como si fuera una semilla, de alguna manera pequeña e insignificante pero también pletórica de potencialidades. ...Y veo en sus entrañas el germen de un árbol magnífico, el árbol de mi propia vida en proceso de desarrollo. En su pequeñez, cada semilla contiene el espíritu del árbol que será después. Cada semilla sabe cómo transformarse en árbol, cayendo en tierra fértil, absorbiendo los jugos que la alimentan, expandiendo las ramas y el follaje, llenándose de flores y de frutos, para poder dar lo que tienen que dar. Cada semilla sabe cómo llegar a ser árbol, y tantas son las semillas como son nuestros sueños secretos. Dentro de nosotros, innumerables sueños esperan el tiempo de germinar, echar raíces y darse a luz, morir como semillas... para convertirse en árboles. Árboles magníficos y orgullosos que a su vez nos digan, en su solidez, que oigamos nuestra voz interior, que escuchemos la sabiduría de nuestros "sueños semillas". Ellos, los sueños, indican el camino con símbolos y señales de toda clase, en cada hecho, en cada momento, entre las cosas y entre las personas, en los dolores y en los placeres, en los triunfos y en los fracasos. Lo soñado nos enseña, dormidos o despiertos, a vernos, a escucharnos, a darnos cuenta. Nos muestra el rumbo en presentimientos huidizos o en relámpagos de lucidez enceguecedora. Y así crecemos, nos desarrollamos, evolucionamos... Y un día,... mientras transitamos este eterno presente que llamamos vida, las semillas de nuestros sueños se transformarán en árboles, y desplegarán sus ramas que, como alas gigantescas, cruzarán el cielo, uniendo en un solo trazo nuestro pasado y nuestro futuro. Nada hay que temer,...una sabiduría interior las acompaña... porque cada semilla sabe.... cómo llegar a ser árbol... Del Libro "Cuentos para pensar" de Jorge Bucay "No vayas por donde el camino te lleve, Ve por donde no hay camino y deja huella". Emerson.

CANCIÓN  DE NIÑAS DISTANTES.-                                                                                                      Para Carla...para Julia...mis niñas distantes y ahora cercanas, este ´´ Mientras tanto ´´, esperaba su regreso...   No me digas tu amor, dime tu imagen,   tu corazón reloj de cada tarde,   tus ojos trampolines, tus cabellos,   caracolas de pluma y chocolate.   No me digas tu amor, dime tu sombra,   la nube entrecerrada de tu frente,   la tímida canción de cada párpado,   la luna de tus manos, casi cántaros.   Dime el amor nomás de tus palabras,   la rosa desflecada de tus ángeles,   la enredadera frágil de tus brazos.   No me digas que el cielo se ha caído,   pajarito fugaz, contra los palos,   tan cristal, niña dulce, tan relámpago,   tanta nieve escondida, tanto cedro   tu pequeña cintura, tan naranjo.   No me digas palabra, dime tanta   sonrisa de campana madurando   que la barranca sola se levante   convertida en un témpano azul   tocando el día, todo río distante,   dorado de gaviotas, todo náufrago.   No me digas tu voz ni me la cuentes   tu primavera imagen de muñecos     de felpa, tan trepada a aquellos puentes   por donde en un tiempo transitaron Magos.   Niña de muchas tardes ,de las tantas noches,   que emigró, perdido barrilete,   por la calle imposible de los aires.   Sólo Dios deletreaba los mensajes.   Dime que duermes, porque si despiertas,   se pondrán a soñar nuevos trigales.                                                                   Cristina Montero. de “Mientras tanto” I:S:B:N. 988-543-645-9                                                                       Rosario-Santa Fe- República Argentina- 2004.-

La calle de la gente....  Cuántos caminos recorridos, las calles, los años que pasamos,  los pies pegados al pavimento, la vida que se busca andando, crcularmente hurgando, donde nadie quiere morir y nada se interrumpe. Amor mío, mira intensamente por la ventana, hacia abqjo escucha por la ventana, aquí en la tierra la música humana.  Lq suave ley de la gravedad. Que todo lo recupera, el vivo rumor del polvo incesante, las cosas que se declaran conformes y continúan.  La calle está llena de gente inmortal.- Xtina.  Rosario- Santa Fe- Cuna de la Bandera Nacional-  Argentina- copyright.