NORBERTO PANONNE OBRAS SELECTAS 2010.2020 BIBLIOTECA DIGITAL AVE VIAJERA

EL HOMBRE DE LA BOLSA   Cada vez que llegaba la hora de almorzar, Myriam, no podía lograr que el pequeño Tobías, comiera. Alguien, algún consejero de esos que nunca faltan, le dijo: -Dile que si no come vas a tener que llamar al "Hombre de la bolsa". -¿Te parece que dará resultado? -Creo que si, además, ¿qué puedes perder..? Y Myriam siguió con el consejo. De ese modo, cada vez que Tobías no quería comer, le decía: -¡Si no comes, llamo al "Hombre de la bolsa"! y el pobre Tobías imaginaba que un hombre malo y feo vendría a buscarlo. Se ponía llorar y... comía. Hasta que un día, el niño se cansó de ser amenazado y le dijo a su madre que no comería. La madre se asomó a la ventana y llamó entonces al "Hombre de la bolsa". -¡Hombre de la bolsa, hombre de la bolsaaaa! Y apareció un hombre alto y grande con una bolsa gigante, de esas que se usan para consorcio. Tobías, exaltado y excitado por la curiosidad, salió a verlo. El hombre preguntó: -¿Quién me llama? Y Tobías respondió: -Mi mamá. -¿Cuál es tu mamá? -Esta, dijo el niño señalando a su madre. Entonces, fue así que el grandote, la metió en la bolsa y se la llevó...     Norberto Pannone ©2007 Del libro "Entre la realidad y la ficción", Ed. "de las tres lagunas", Junín (B), Argentina

ANDRAJO DE SOL Un andrajo de sol... Sólo un mendrugo de luz queda flotando en agónico cielo ya sin brillo. Se está yendo la tarde, como opaco trazo de poeta pecando sin palabras, ni destino. Abatido al final de otra tormenta. Allí, hacia el Este van los negros nubarrones del estío y en frágil sangría tempestea un eólico soplo que resbala por la suela gastada del olvido. Agónico heraldo hacia el Oriente. Viejo y atónito rumor estremecido que escapa con su miedo pavorido del canto de los pájaros que esperan. Hay silencios de truenos que han partido cabalgando en el rayo del descuido. Final del pendenciero refucilo que vela la foto del suspiro. Me cuelgo en los colores curvilíneos y con la séptima cuerda del arcoíris penitente, me suicido; sin lazo, sin soga, ni correas; casta travesura de otro niño que deshonra con hambre su quimera. 2020 Norberto Pannone

A rag of sunshine ... Only a crumb of light remains floating in an agonizing sky, already dull. The afternoon is fading like the opaque trace of a poet sinning without words or destiny. Downed at the end of another storm. There, to the East go the black summer storm clouds, while, in a fragile blooding, the wind tempests an aeolian blow that slides along the worn sole of oblivion. Agonic herald to the East. Old stunned shuddering rumor that escapes with its terrified fear from the song of the waiting birds. Silences of thunders have departed, riding on the ray of neglect. It Is the ending of the rowdy lightning that veils the photo of the sigh. I hang on the curvy colours and with the seventh string of the penitent rainbow, I commit suicide; no loop, no rope, no straps; chaste mischief from another child who hungrily dishonors his chimera. Translator: Marián Muiños

El Suicida   Se marchó sin saludarme. Se fue por el ojal del plexo profanado mostrando la burla de una risa,    El Peregrino-   Había salido sigilosamente. Caminaba muy despacio, sin hacer ruido, como se lo permitían sus gastados zapatos.    La Visión   Aquella antípoda de cielo redondo. Aquel nadir opuesto al zenit; siempre rodando,   en el cristal barato del espejo....

El Tío Jacinto Y entonces, ocurrió el caos: el tío Jacinto se fue achicando más y más, hasta convertirse en un hermoso y atlético espermatozoide. La nave, por supuesto, se volatilizó unos segundos después. Luego: la nada absoluta. ... en el cristal barato del espejo. Se perdió de vista al bajar la escalera del subte de Loria hacia Congreso. La Niña y el hombre Viejo mastín,héroe de pretéritos inicios. Tu gris pelambre,opacada por el tiempo, palidece. El Poeta y el Arte En Las distintas formas de mirar las cosas de la vida, un poeta entiende que+ el mástil de un barco, una horca y una cruz se fabrican con diferente madera.   ¿Dónde irán ?  Dónde irán los retumbos de la voces. Dónde irán   LA BUSQUEDA  Los Derechos de Autor de todos y cada uno de los autores publicados en este portal están protegidos por estatutos y registros editoriales internacionales. ©®

EL TÍO JACINTO Y entonces, ocurrió el caos: el tío Jacinto se fue achicando más y más, hasta convertirse en un hermoso y atlético espermatozoide. La nave, por supuesto, se volatilizó unos segundos después. Luego: la nada absoluta.    Norberto Pannone, del libro "Historias para leer en serio" Ed. "De los Cuatro Vientos", Buenos Aires, Argentina El tío Jacinto era el tipo más raro que conocí. Dicen que aprendió a leer antes de hablar. Según la abuela, había cursado la escuela primaria con grandes dificultades y en el nivel secundario solo concurrió hasta segundo año, tras los cuales, fue expulsado por distraído. A vago, haragán y mentiroso no había nadie que por lo menos lo igualara, ya que ganarle, era imposible. Se casó con la tía Domitíla, hermana de mi viejo y se quedó en la familia como un regalo caido del cielo argentino. Recuerdo que su aspecto personal era sucio y desgarbado, lento al andar y de pocas palabras. Cuando encontraba algún trabajo no duraba más de dos o tres meses a lo sumo. Al final, siempre lo despedían, decía él, que era por falta de comprensión y de respeto. La tía Domitíla debió haberle querido mucho, pues, aparte de darle una bandada de hijos, nunca dejó de trabajar para mantener la casa. El tipo, autodidacta, leía, leía y releía en sus días de ocio todo libro, diccionario, enciclopedia, folletos y panfletos que encontrara por allí. Un día apareció con un montón de sucios y gastados libros de física que había podido agenciarse gracias a la depuración y limpieza que hicieron en la biblioteca del barrio. "Chola", la vecina de al lado, era la bibliotecaria y no tuvo la mejor idea que regalárselos. Desde entonces, dedicaba sus largas horas del día a juntar y juntar cuanto libro de física se cruzará en su camino, atesorándolos en el galponcito del fondo, el cual, debió ser ampliado dada la inmensa cantidad que llegó a juntar. El tío Jacinto, no sólo amontonaba libros, sino que, por la noche, los leía con avidez desde los títulos de las portadas hasta el año de edición y el nombre de la editorial que figuraban en la hoja final sin saltearse ni siquiera los números de las páginas. Creo que fue entonces cuando se recibió de Autodidacta. No había cosa que él no supiera. Todas las leyes, teorías e hipótesis que existían estaban guardadas y comprendidas a la perfección en su cabeza y si alguna nueva fórmula o teoría aparecía en algún libro nuevo, descontado era, que el tío sabía el resultado final con sólo echarle un vistazo. Creo que para él no había secretos, acertijos ni mecanismos que no pudiera solucionar: desde una simple cerradura hasta el más enigmático reactor nuclear. Todo le resultaba sencillo. Recuerdo que mi viejo le había puesto el apodo de "El Profesor" y las chusmas del barrio murmuraban al paso de mi pobre tía Domitíla, -"Ahí va la mujer del loco". -"¡Pobre mujer, qué cruz le tocó con ese inútil del marido!". Cierto día, el tío Jacinto recibió una carta sellada por la Embajada de España donde se le comunicaba que, según diligencias notariales de aquél país, había resultado acreedor de una inmensa fortuna, herencia surgida tras la muerte de su único tío abuelo, que residía en Andalucía. Demás está decir que, el tío Jacinto viajó de inmediato, contratando su pasaje en la agencia "Longueira y Longueira", con líneas aéreas Iberia y, por supuesto, con un crédito otorgado por el Banco de Galicia. La despedida, comenzó con un jugoso ágape al mediodía en El Tronío de la calle Corrientes, y, por la noche, un gran baile en el salón de la Sociedad Española de Socorros Mutuos, amenizado por los "Churumbeles de España" que ejecutaron jotas y pasodobles durante toda la velada. No faltando la actuación de "Angelillo" y "El niño de Utrera". El pasar económico de la familia mejoró entonces notablemente, a tal punto, que la tía Domitíla dejo de fregar casas por el vecindario. Ahora, las vecinas, al paso de la tía, daban vuelta la cara hablando de otras cosas y en raras ocasiones, la saludaban. Típica reacción de la idiosincrasia nacional. Consultando un tratado de astronomía, el tío, había logrado averiguar la velocidad exacta de la rotación de la tierra sobre su eje según el grado de latitud en que se hallaba. Calculó que era cerca de unos novecientos y pico de Kms por hora, no olvidándose de la inclinación del eje y la traslación. Todo esto, más su extenso conocimiento de las leyes Universales y Mecánicas de Kepler y las Leyes de la Gravitación Universal de Newton, lo llevaron, en un principio, a elaborar un plan de trabajo que lo transportaría al descubrimiento más asombroso de la raza humana. De allí en adelante, el tío se dedicó absolutamente a la física, entrando en un estado de abstracción total. Por las tardes se lo veía embelesado en la contemplación del sol en su desplazamiento, hasta verlo perderse en el horizonte. La mayor parte del tiempo desplegaba en el patio de la casa unos extraños aparatos, los cuales, como es de suponerse, apuntaban al sol. Había perdido todo diálogo y contacto con su familia. Ya no dormía en la vieja y despintada habitación con la tía. Recibía un plato de comida una vez al día en absoluto silencio y que muchas veces ni tocaba. En su taller-biblioteca casi no se podía entrar por el desorden de papeles y cacharros que cubrían el piso de cemento. Si alguien de la familia intentaba hablarle, él se abstenía de responder. En los días subsiguientes hizo un poco de lugar en el caos que reinaba en su taller y con gran esfuerzo colocó sobre una especie de banco de trabajo un viejo motor Ford 8 que consiguió a muy bajo costo en desarmadero de la calle Warnes. Después de varios días de ensayos en los que le adicionó algunos extraños elementos, el viejo motor estaba marchando a una potencia inusitada y con una ausencia total de ruidos y explosiones. Lo había hecho marchar con el único y más económicos de los combustibles: El Agua. Por una desviación osmótica del líquido elemento, había logrado liberar una energía poderosísima. Ocho meses vivió el tío Jacinto entre formulas y herramientas construyendo una capsula con las formas de un huevo de gallina. Había que observarla muy detenidamente para saber cuál era la parte delantera y cuál la parte trasera. En una de las puntas que se supone era la de adelante, un pequeño ojo de buey de grueso cristal hacía las veces de mirilla, todo lo demás era liso, sin costuras ni remaches y de un brillo tal como el del acero inoxidable. Su familia, cansada de tanta locura, terminó acostumbrándose y ya casi nadie preguntaba por él. Una mañana, el tío se despertó a las cinco y esperó pacientemente sentado en el interior de su artefacto la aparición del sol sobre el horizonte. Apenas los primeros rayos despuntaban la mañana, con el motor a toda potencia, accionó el disparador despegando raudamente en dirección a la aurora. Cuando alcanzó la velocidad de rotación de la tierra, pero a la inversa, se produjo el milagro: el sol se detuvo en el espacio y se mantuvo constante e inalterable el amanecer. El motor vibraba a la perfección, pero ya no se oía el roce del aire en la aerodinámica de la nave. El tío había logrado, viajando a la misma velocidad, pero en sentido inverso a la rotación de la tierra: detener el tiempo de la manera más simple y sencilla que podría habérsele ocurrido al más sabio de los sabios. Gozó de su triunfo en la soledad y el silencio del habitáculo y desandando el trayecto, volvió a su viejo y desprolijo galponcito de chapas. Nadie había notado su breve ausencia. Esa noche tuvo palpitaciones debido a la emoción que sentía y que no podía controlar. No pegó un ojo. Ni siquiera se adormeció. El día siguiente fue domingo quince, el mes no tiene importancia, esperó del mismo modo que el día anterior la presencia del sol en el horizonte y se elevó aumentando esta vez un poco más la velocidad, pero muy discretamente en comparación a la del día anterior. Con cierta inquietud vio que el sol, en vez de surcar el espacio de Este a Oeste, tendía a retroceder. En un arranque de locura o curiosidad, aumentó temerariamente la velocidad: el movimiento del sol aumentaba. Luego, retrocedió en el procedimiento y volvió a la casa donde descubrió en total estado de excitación, que era sábado catorce. En descontrolada euforia, acabó de convencerse que podía retroceder evidentemente en el tiempo y en el espacio. Había logrado desentrañar en poco tiempo, el arcano que a los grandes físicos de la historia de la humanidad les estaba llevando siglos de estudios y pruebas sin ningún éxito aparente. Había logrado perpetrar y desentrañar una de las utopías más recónditas de la humanidad. Con desmedido entusiasmo, y sin esperar al día siguiente, subió a su pequeña máquina y dobló la velocidad normal de anti-rotación terrestre. El tío vibraba de satisfacción al verse cada vez más joven. A medida que transcurrían los minutos veía retroceder el calendario de su vida. Cuando hubieron pasado algunos instantes, sintió que el miedo descendía como un hilo de agua helada por la espalda, el frío se le deslizó hasta la punta del coxis. Decidió parar y no pudo. Oprimió repetidas veces con angustia y desesperación el interruptor que regulaba la velocidad y este no respondió. -Tal vez había olvidado de lubricarlo. -Se dijo a modo de consuelo. Y entonces, ocurrió el caos: el tío Jacinto se fue achicando más y más, hasta convertirse en un hermoso y atlético espermatozoide. La nave, por supuesto, se volatilizó unos segundos después. Luego: la nada absoluta.

EL PEREGRINO (Un cuento de: Norberto Pannone)   Había salido sigilosamente. Caminaba muy despacio, sin hacer ruido, como se lo permitían sus gastados zapatos. Antes de dejar la casa, arrojó una última mirada a su jardín, acarició con pena los rosales y oró para que un alma buena cuidara de sus plantas. Después, salió al paso, sin mirar hacia atrás. Porque dicen que, el que mira hacia atrás, no podrá jamás huir de sus recuerdos. Siempre había vivido solo. Entonces, ¿A qué tanto sigilo al salir? Quizás, para no despertar los fantasmas de sus vivencias en el lugar estaba seguro que, si ellos se despertaban, no le hubiesen permitido partir... ¡Pero ahora era libre! Tenía todos los caminos por recorrer y todo el resto de su vida para el pasaje de su viaje de ida.  Caminó hasta el atardecer y lo encontró la noche en un lugar apartado, donde se alzaba un pequeño bosquecillo de enhiestos pinares. Ahí pasaré la noche -se dijo-, encaminándose hacia el lugar. Al llegar, se recostó en el tronco de un alto pino. Un grillo cantaba su monótona canción y la luna se abría paso entre las nubes que pretendían ocultarla. No muy lejos, una lechuza emitió su craqueo haciendo estremecer al hombre, mas, a pesar de sus miedos se sintió feliz por su libertad; de poder andar a su antojo, de tener los caminos a su entera disposición... Con estos pensamientos, se quedó dormido.  Cuando despertó se sintió extraño... Algo le faltaba pero no sabía muy bien que era. De pronto, al ir a meter su mano izquierda en el bolsillo de su saco, descubrió que ya no la tenía... Entonces, observó que aquella mano andaba pintando las hojas secas de las hierbas del bosque con la segura intención de hacerlas volver a la vida; regaban con rocío el cuerpo de una mariposa muerta y tomaban con dulzura la patita rota de un grillo, ayudándolo a caminar. Así, feliz, siguió su camino. ¡Ya había una mano que cuidaría del bosque!  Marchó todo un día y esa noche llegó a un pueblito que no conocía. Se dirigió a la iglesia y pidió al sacerdote que lo dejara dormir en el templo. "La casa de Dios es de todos los que la necesitan, hijo" -Le dijo el cura. Y el hombre pasó la noche allí.  Al otro día se sintió nuevamente extraño, sabía que algo le faltaba pero no se daba cuenta que era. El sacerdote le trajo una taza de té con algunas gotas de leche y él intentó asirla con la mano derecha, pero ya no la tenía... El párroco se disculpó y le dijo: -"Hijo mío, yo te daré de beber como cuando eras un niño y no podías hacerlo solo..."  Luego del desayuno, el hombre saludó y se fue para seguir recorriendo los caminos. A partir de entonces, la mano derecha del hombre se quedó en la iglesia tocando la campana para llamar a los fieles, ocupándose también en mantener hermosa y limpia la iglesia.  El hombre sin manos caminó y caminó durante todo el día. Por la noche, se detuvo a la vera de un camino. Allí se sentó y se dispuso a descansar... Sin darse cuenta se quedó dormido. Lo despertaron los gritos y llantos de unos campesinos que llevaban en brazos a un niño de unos diez años... -"¿Qué ocurre? -Preguntó el hombre. -"Es el niño" -le respondió una voz. "Estaba jugando y se lastimó un ojo con la punta de un alambre de púas. Se le ha vaciado y lo ha perdido" El hombre miró al niño con dolor y expresó su deseo en vos baja: "¡Si yo pudiese darle uno de mis ojos"! Milagrosamente, el niño recuperó el ojo que le faltaba... Sus padres lloraban de alegría... Mientras el hombre, ahora tuerto, observaba con su único ojo como se alejaban aquellos que, hasta un momento antes, desgarraran su corazón con sus lamentos.  Sin manos y con un solo ojo, el hombre se alegró porque aún sus piernas sanas y fuertes le ayudaban a seguir marchando. Caminó y caminó hasta el anochecer. Esta vez, realmente se hallaba muy fatigado. Apenas se hubo sentado, se quedó profundamente dormido. Con las primeras horas del amanecer, dos leñadores que se dirigían al bosque en busca de leña, lo hallaron recostado sobre su lado izquierdo y, al tocarlo, lo sintieron rígido y frío -"¡Está muerto!" -Dijo uno de ellos -"¡Pobre, tal vez se murió de hambre y de frío!" -Respondió el otro. Y ambos fueron a hacer la denuncia policial.  El cuerpo fue retirado y todos pudieron ver que le faltaba un ojo y las dos manos. El Cura del pueblo dijo que rogaría una misa para que su alma pudiera descansar en paz. -"Demasiado habrá sufrido el pobre en su vida al faltarle sus manos y su ojo derecho..." -Dijo el sacerdote. Ese día, mientras el religioso oficiaba la misa, las campanas de la iglesia comenzaron a repicar locamente; un grillo cantaba sin parar; un niño de diez años vino a ver al hombre muerto y las mariposas blancas revoloteaban por el aire y sobre el césped reverdecido de los campos.  De pronto, ante el asombro de todos, aparecieron en el cuerpo las manos intactas y el ojo que le faltaba... Desde el atrio, se oía un coro de ángeles invisibles, entonando un salmo de agradecimiento a Dios. Norberto Pannone ©2006, Buenos Aires, Argentina

OLVIDO Amo las infinitas tildes que sobre el olvido puse. Remembranza necia, avatar en un trópico neutral;  acto sideral de la memoria que guarda el perfume del septiembre y sutura la herida cuando sangra derramando la lejía del olvido. Fruto de la parra sin simiente, ciega mariposa entre las sombras.   Sobre las hojas del cuaderno puse, detalles de las horas de mi ausencia por el árido país de la memoria; simulando en sus renglones indecentes las grotescas llanuras de mi tiempo.   Amo la lujuria del olvido, única pasión que no deshonra.   Amo la lámpara sin llama y el libro que exhibo sin sus hojas.   Amo el aroma del descuido, el himen de la mujer que quise y el beso virginal de aquellas horas.   Soy un osado verdugo de abandonos sin temor a la justicia del recuerdo.   Amo las infinitas tildes, que alguna vez, le sustraje a mis apuntes...   ©NORBERTO PANNONE, poeta y escritor argentino del libro: "Por los soles y lunas de abril", ed.2002. Derechos reservados. NORBERTO PANNONE Nacido en Junín, Pcia de Buenos Aires el 13 abril de 1943. MiAutor, compositor y cantante.* Biografía   LA NIÑA Y EL HOMBRE    Viejo mastín,héroe de pretéritos inicios. Tu gris pelambre,opacada por el tiempo, palidece. Hacedor del frío,patrón de los silencios. Mendigo aún,por lo que falta. Ansioso por el resto. Detuviste tu paso indeclinable, ante lo nuevo. Dilapidaste estíos y la fragmenta primavera, en cauteloso añil tildó tu cielo. No sé si fue mejor...O infame. No sé cómo ni dónde.No importa... Algo pasó por allí,efímero y cruel, despertando tus ansias en la herida absurdade tu tiempo la certeza de amar...labró un destierro.

EL POETA Y EL ARTE En Las distintas formas de mirar las cosas de la vida, un poeta entiende que; el mástil de un barco, una horca y una cruz se fabrican con diferente madera. Entiende la diferencia entre una piedra del muro de una Iglesia y una piedra del muro de una prisión. Oye "las voces de las piedras", Muchos de nuestros poetas argentinos hablaron de la "Voz" mineral: Jaime Dávalos, Manuel J. Castilla, Leguizamón, Yupanqui, Sábato y tantos otros. El Poeta entiende y conoce el idioma de las viejas paredes; de los túmulos; de las ruinas de los ríos y los bosques, de la montaña y la llanura. Comprende el canto de los pájaros y el sonido del viento; el murmullo de la lluvia y la fragancia de una flor. Descubre el sentido del dolor y la alegría, de la vida y la muerte. Oye las voces del silencio y deduce la diferencia psicológica de las mismas. Comprende que los mutismos pueden ser diferentes. Con tenacidad, busca desarrollar esa comprensión poética del mundo para fortalecerse y reforzarse, porque sólo a través de ella entrará en contacto con el universo verdaderamente real. Debemos estar convencidos que en el mundo existente detrás de los fenómenos que nos parecen semejantes, se ocultan a menudo portentos tan diferentes que, sólo fuera de nuestra frecuente ceguera, se podrían explicar, dando por el suelo con nuestra simple percepción de las semejanzas. No parece ser tan simple entonces, ni es lógico, que todos podamos ver en la misma gota de agua, la idéntica reflexión de la luz, un significado semejante o experimentemos la misma sensación emocional.   Todo arte consiste en entender y representar diferencias huidizas. El mundo fenoménico es meramente sustancial para un artista (como lo son los colores para el pintor y los sonidos para el músico) pues, ese mundo contribuye a alimentar su inspiración. No nos cabe duda que: desde la nada, nada existe. Aunque algunos filósofos afirman que: "si "nada" es lo opuesto de "todo", tiene que existir, aunque mas no sea, como concepto" En el fenómeno de la percepción de los contenidos de las cosas (noúmeno) existe un "aparato" sutil al que llamamos "alma de artista". Un artista debe ser un clarividente, un dotado por el espíritu divino de Dios, si se es creyente, o por la naturaleza misma, si su fe no existe. Debe ver aquello que los demás no ven y, con su magia, debe poseer la habilidad y/o el don de hacer que los demás vean lo que no ven por si mismos. El arte ve más y a mayor distancia de lo que ve el común de las personas que sólo andan a tientas y en consecuencia, no logran advertir las diferencias entre las cosas que no se expresan física o químicamente. El arte sirve de soporte a los sentidos. Ve mucho más que el aparato más perfecto; escucha el sonido del universo; palpa la tersura del aire; huele toda la sal de los océanos y saborea (metafóricamente hablando) hasta las partículas del perfume mineral. Percibe las infinitas facetas incorpóreas del cristal, y en una de esas fases, encuentra al hombre.