Bendita seas en la Paz Eterna     (Desde tu eternidad agradeces los mensajes de nuestros hermanos poetas ,  COMO TÚ QUE LO FUISTE DEL CINCEL convertido por tus manos milagrosas en Poesía pétrea.  Con  tu partida, convertiste este Mayo del 2016 en 12 meses y mil años de celebracion del dia de las Madres - Tú nos dejaste mill razones para vivir - ninguna para fracasar. Tu huella es para seguirla y con la nuestra honrar tu Vida y exaltar tu obra. DESCENDIENTES DE TU GRANDIOSA HAZAÑA MATERNA tenemos una cita con la Luz para poder cruzar las sombras. Seguiremos siendo lo que creemos que somos, y seremos lo que queremos ser: Faros de amor fundidos en un solo aliento, caminando lado a lado, así truene y relampagueé y nos encuentre la tormenta en despoblado. Juntos llegaremos al jardín del optimismo donde florece la Vida eterna. No perdamos un instante pensando en imposibles. NO PERDAMOS UN SOLO INSTANTE RUMIANDO PESADUMBRES, SOLO HAY TIEMPO PARA VIVIR COMO Tú VIVISTE PARA VIVIR ETERNAMENTE Y SEGUIR SIENDO MADRE.     TU EN PRESENTE SIEMPRE En ti, ROSALBA está la sacrosanta vida Mujer eres de luz y de esperanza, nada te detiene, eres roble, bendecida por la fe que tienes en tu existencia.   Canto es este a tu bondad de madre que dice lo que siente el caminante que a tu casa llega como llego yo, a visitar el nido que cuidas delirante.   Allí aún habitan los retoños, niños son todavía los hijos y los nietos, no han crecido, todos son cariños que vigilas soñando con bisnietos.   ¡Oh! mundo bello ese tuyo de mujer que supo conservar lo maternal  y darse toda a la misión de ser la cuna donde aún se mecen los ciruelos.   Mayo 8, 2016 Día de las madres **** Hugo, Jairo, Orlando, Gloria, Mery, Geney, Sonia, Henry, Williiam, Rolando. y tu hijo adoptivo Joseph   GALERIA DE OBRAS DE ARTE DE SU CREACION TRAZOS Y RETAZOS VIDA y OBRA Tomo I AUDIO VIDEO, SUYA FUE ANDANZA DE GENIO Y SACRIFICIO LA CASA DE ALBA. LAS CAMELIAS, Novela Histórica, MANOS MILAGROSAS. Audio Video Otros

TRAZOS Y  RETAZOS DE UNA VIDA     Y llegó el Siglo XXI, y todo cambió de forma y de lugar, más no en su esencia. Entre las hojas de los libros desmayados en su soledad en la antigua biblioteca de la casa, empolvados, que ya nadie lee, está la historia de sus dueños, el recuerdo de los sueños que tuvieron y engendraron Miguel y Rosalba: Él, los de querer ser Miguel, el  de Dos Quebradas " ahora bogotano, que solo supo ser Él para irse a su manera, por rebelde, y ELLA los de querer  vivir para contar su propia historia.   Trazos y Retazos de una vida es una justa pretensión literaria representativa de la creación y expresión artística de Rosalba, enmarcada por un poco, muy poco todavía, de memorias, cuentos, anécdotas y semblanzas de su noble vida de hija, esposa, madre, abuela, bisabuela, razones más que suficientes para seguir viviendo. Es que su interior está hecho de sentimientos que tienen que tomar figura material para darse a conocer como engendros que son de su enorme capacidad de darle Vida a todo lo que toca. Sus Manos Creativas son el pincel con el que pinta lo que ve con los ojos de su alma.   Trazos y Retazos de una Vida es un "Grito" silencioso brotado de su ser porque ella vino al mundo para hacerse sentir. ¡Trazos y Retazos de una Vida! Son chamizos con retoños, arte puro de caprichosa maña artesanal, visión interna, anímica, propia de quien sufre, incapaz de ser indiferente a la tristeza que disfraza con proezas de artesana . Sus hazañas armonizan con sus trazos y palpitan en los gestos de los raquíticos personajes concebidos, que aún andan por ahí doblados bajo el peso de sus años, con sus manos alargadas, artríticas, deformadas, de rostro atormentado, cuencas vacías, cerebros expulsados del salón de la cordura, cerviz partida, vértebras dislocadas, fantasmagóricos. Dicen más que todo lo que pudiera contarnos con palabras su creadora. Es que Rosalba tiene enorme capacidad sensorial para percibir lo abstracto, lo que nadie ve, solo ella, que no necesita de un objeto real, sino de imaginación para transformar su visión en algo tangible.   Trazos y Retazos de una Vida son para que sus descendientes, Hugo, Orlando, Jairo, Gloria, Mery, Geney, Sonia, Henry, William y Rolando, y los hijos de sus hijos y sus hijos, recuerden y practiquen como bien lo hacen, su ejemplo de laboriosa honestidad y persistencia para impedir que el abandono del deber se aposente en su camino. Rosalba sabe bien cómo construir el legado de su genio y perpetuar con su propia historia, la historia de su gente y de su raza.    Nostalgia   Cuando los caminos conocidos se tornan extraños, la senda de los recuerdos nos lleva a lo que fuimos.  ¡Cuánta nostalgia me causan las bibliotecas! Esas privadas, repletas de libros que despiden recuerdos de días pasados, cuando el amo de la casa, ávido de cultura, sediento de conocimiento, compraba a plazos enciclopedias lujosas con cubierta de cuero estampada con letras en dorado, y colecciones de clásicos de todos los tiempos, y obras sueltas, en rústica, de poesía de bardos bohemios, sombríos, abismales: Flores enamorado de la muerte; Silva, para un Nocturno de sombras largas, muy largas escurriéndose por la Candelaria; Barba Jacob para esos días "en que somos tan lúgubres, tan lúgubres"; Vargas Vila para pecar amando.   ¡Cuánta nostalgia me causan las bibliotecas! Esta en especial, que su dueño construyó con tablones crudos, y le puso escalas al tamaño de la enorme enciclopedia Británica, el codiciado Tesoro de la Juventud, las series de Aguilar, de Plaza & Janés, y en proporción a los folletos y pasquines de todo origen, recortes de prensa, l Lecturas Dominicales de El Tiempo, volantes del Círculo de Lectores con su listado de obras recientes, algunas en idiomas no cristianos, la Collins, que también compraba porque no se iba a quedar sin entender lo que decía. Alguno de los hijos se graduaría en idiomas en el Colombo Americano o la Alianza "Française", y entonces...   Igualmente ansioso de cultura, quiso saber de obras de autores de alcance universal para entender la historia del hombre de ayer, tan rica y tan pobre y tan dulce y tan amarga, tan actual: Verne que lo llevó a la Luna; Dumas, "Los Miserables", que lo retrató inhumano; Tolstoi, "La Guerra y la Paz", que lo persigue y lo desvela; "Crimen y Castigo", Fiódor Dostoyevski, que lo condenó a ser su propio juez y su verdugo; La Hija del Capitán, Pushkin, la guerra campesina... Cervantes, y Shakespeare, y Gabo, el primero para deshacer entuertos, el segundo para pensar en ¡Ser o no Ser!, y el tercero para vivir otros cien años.   Orgulloso me sentí cuando también hallé en tan rica compañía, a "Matías", el inolvidable personaje de la única novela del duelo de los libros. ¡Ficción realidad!: "Teniendo en cuenta que todas estas apreciaciones de mucho peso, el hijo de mis entretelas, tiene la mejor carta de presentación, y por eso creo que puede ir entrando, no como Pedro por su casa, sino como Matías entrando por la casa de Pedro".     Cuando recordé a Miguel, firmando su creación, aquí, en su biblioteca, sentado con estilo de poeta de su amada Marga, en su gran sillón de cuero negro, reclinable, ese Diciembre 25, 1988, a las 4:00 en punto de la tarde, escuché que me decía: "Si Matías no te complace, revístete de una buena dosis de hipocresía y dile a quien te pregunte, que el libro es una ´verraquera´, y que nunca habías leído uno de tal naturaleza..." Al oírlo supe que lo que yo miraba, eran retazos, solo retazos y nada más, de su existencia: "Por ahí encontrarás también, otros manuscritos...no tienen nombre todavía... esos sí que son retazos..." concluyó.     ¡Cuánta nostalgia me causan las bibliotecas! Esas que contienen entre las páginas de los añosos libros, notas de "confianza", y cartas de amor que delatan los secretos que alguien les confiara, con besos estampados y lágrimas -- se sabe que rodaron, son manchones de tinta diluida -- y recortes de prensa que anunciaban bodas, bautizos, onomásticos, decesos y otros viajes, y retratos desteñidos de tomas de paseos y momentos buenos que se fueron. ¡ Hasta un cheque en blanco, firmado!   Imposible olvidar esas cosas, tampoco las veladas de fiesta con las letras en tan místico lugar, el hechizo de leer "en familia", el dulce trajinar romántico de los amantes del Paraíso, Efraín y María, de Jairo y Rosalba, de Aura de las Violetas, y otras "cursilerías" de la época, cuando también la familia toda se "prendía" a la Nuevo Mundo, incluyendo el servicio doméstico, los canarios, el mico, el gato, el perro, los patos y las gallinas, para escuchar el Derecho de Nacer que los hacia llorar por Albertico Limonta, el hijo hermano de los hijos del pecado de amar "sin contraer". ¡Qué épocas! ¡Qué épocas!    Recuerdos que encontré la noche de Navidad del año 2002 , entre los libros que heredó a sus descendientes, Miguel Antonio Herrera Arias.   Joseph Berolo 2015

Andanzas Extranjeras … trazó visiones, y recogió “chamizos” despojos de huracanes tropicales, y hojas otoñales de maple canadiense a orillas de los Grandes Lagos, y hasta piedrecillas talladas por las aguas del Niagara que la vieron desafiar su majestad. Rosalba rompió un  día de 1982  las ataduras caseras y partió a conocer el mundo. Venia de otro tiempo de andanza centroamericana, allá por los 70, cuando sus ramas se extendieron a la sombría Nicaragua, en medio  de la guerra fratricida y el desastre sísmico, porquue no podía  dejar de proteger  su prole ausente. También dejó sus huellas en las playas de San Andrés, y en Cartagena vio llegar el comienzo del fin de  su  madre Hermilda su compañera eterna  en las buenas y en las malas. En más audaz campaña descubridora, se fue a conocer el Canal de Panamá, un octubre 13 de 1981, cuando avistó el horizonte de los dos mares y fue testigo de la boda de su hija Sonia con un viajero tan audaz como ella misma.    Supo entonces que descubriría el mundo norteamericano y en tierra gringa sembraría su mejor semilla artesanal, desde New York hasta Pensilvania, y   enla Florida en toda su extensión, y por escalas, en Washington, para codearse con el Presidente en la Casa Blanca, y con los Senadores en el Capitolio; el 4 de Julio del  90, para celebrar la independencia y rendir homenaje al Soldado Desconocido en Arlington, avivar la llama eterna ante   la tumba de John F. Kennedy y la de Robert a su lado; en Filadelfia a tocar la campana quebrada de la Libertad y  escuchar “No llores por mí Argentina” en un bote bar anclado en el Delaware; En Boston  a saludar a los “peregrinos del Mayflower” en la roca del desembarco, y a los pioneros resucitados en su renovada villa  en Williamsburg;  abrazar después a George Washington en Valle Forge, King of Prussia, y animarlo para que siguiera adelante y acabara con la corona inglesa; a querer hacer fortuna con “nickels and dimes” en un tragamonedas de Atlantic City, (Allí recuperó los US $10.oo del “anzuelo”, y se paró y dijo: ¡Gané!  y no volvió a jugar para no perder del todo sus gasnacias como suele ocurrirle a los profiados) .     Y en San Agustín, la pequeña España que no pudo conquistar la América, que allí estaba algo de su arte en el arte de los Seminoles y Miccosukees. (Sabrá Dios si era hermana  suya o  de los Tayronas, los muiscas, los Quimbaya – hasta paisas podrán  ser...). Ah  y en Miami, historia esta de ciudad aparte, que aunque queda más allá de las fronteras de Colombia, es solo un pueblo más como Pereira.    Lo que si supo fue que Walt Disney era el “paisa” más emprendedor nacido fuera de Antioquia, y que Mickey Mouse y Daisy eran Adán y Eva sin serpiente, y Disneylandia el Paraíso Terrenal. Allí, como “Pedro por su casa”, descubrió que solo un paisa podía convertir el mundo en castillos embrujados, o en islas donde los piratas eran buenos, o en carruseles para darle la vuelta al mundo en treinta segundos, y hasta en submarinos de juguete para ir a fondo de los mares y nadar con las sirenas. Allí tuvo la audacia de montarse en un cohetes,  de aluminio,   y viajar a Marte y regresar en un instante y volver a pasear en jaulas de marfil por todos los reinos de la fantasía. ¡Ah! El terremoto “Thriller” desatado por el misterioso Michael Jackson, el negrito que quiso ser blanco, fue el único susto que tuvo entre tantas cosas buenas que vivió. “Mágic Kingdom”, allá en Orlando, sigue siendo un sueño para ella. No se quedó a vivirlo eternamente, porque la realidad de “allá afuera” la llamaba.   Era la verdad de su realidad. Trazar visiones y recoger “chamizos”—despojos de huracanes tropicales, hojas otoñales de maple canadiense a orillas de los Grandes Lagos, cascajo tallado por el Niagara que la vio desafiar su majestad a bordo del bote de la Brisa. También la vio la nación americana, bordar sobre tela y trazar la tersura de la nieve de los Pocomos, el esplendor de la primavera en New Jersey y la dureza del verano en New York. ; memorias son estas colgadas en sus ricas galerías de recuerdos. ¡Ah! Y por esos días, el migajón, el colón y las pinturas fueron ¡gringos!” y los pinceles y barnices y utilería, de Michaels y de Pearl. (Hoy encuentra todo eso en la Panamericana de Chía). Ella supo desafiar la altura de las Torres Gemelas, contemplar callada la inmensidad de la Bahía, la majestad de la Estatua, y viajar el enorme laberinto del ruidoso gusano de hierro de Flushing y de Queens, y recorrer las infinitas “turnpikes” en autos del año, recordando que ella fue rauda por su pueblo y las veredas sabaneras y enjundias de las calles bogotanas, al volante de un Gordini que se volvió leyenda urbana. ( Se convirtió en chatarra  luego de un choque de donde nacio su Grito.Un 6 de la Renault, aún arrastra a cuestas sus doscientos mil kilómetros, llevando a bordo los recuerdos del veloz rodar de su piloto. Si no que lo digan las “autopistas” nacionales de la Sabana, de  herradura, y las  mejor trazadas al norte de su andanza, Asi  dejó la  huella der su  paso,  desde los Grandes Lagos  hasta el Hudson y sus puentes de majestuosa talla, que  recorrió por encima y por debajo, y la Bahía de Delaware con su infinito túnel bajo el mar, y esa otra ruta  continental trazada como una serpentina desde el más remoto norte hasta el más lejano sur— la US1, que la llevó a Cayo Hueso con sus mil islas y sus  largos puentes anclados en las rocas.  Hasta quiso ir a Cuba, y por no poder hacerlo, tomó notas y y corripo a  los gatos y exploró todos losd rincones del refugio del inmortal bohemio Hemingway, el Viejo y el Mar, “90 millas nada más” por la ruta de los balseros y su muerte.   Breve trazo es este de su andanza por el mundo, cuando volver de prisa a casa, era el mayor de sus anhelos, que allí siempre estuvo anclada su existencia como lo está hoy.

De Pereira... y los pereiranos..  "La perla del Otún"."la querendona, trasnochadora y morena",  Cartago el viejo, hasta 1869 cuando se llamó La Villa de Pereira en memoria de Francisco Pereira Martínez, quien en "1816 junto con su hermano Manuel Pereira, se refugiara allá tras la derrota de las huestes patriotas de Simón Bolívar en la batalla de Cachirí". Bien sabe Rosalba de esas cosas y de otras que no se pueden olvidar.  "La Violencia", de los años 50 cuando supo del miedo y de la soledad de la finca donde criaba a sus primogénitos, y Pereira era el epicentro de huida de miles de colombianos desplazados que hallaron un poco de tranquilidad para sus vidas en la creación de una patria pequeña, sostenible aun en medio de la guerra. Ella también sabe de la topología de la tierra de La Virginia, Marsella y Dosquebradas; de sus caminos, cañadas y bejuquera social; Ella sabe de cumbres y de abismos, del Quindío, el Ruiz y la Santa Isabel, y de las profundidades del Cauca, y el Barbas, y La Vieja y el Otún.  Ella recuerda los días soleados de su ciudad, allí volvió un día y allí tocó a la puerta de su casa paterna... y vio, o creyó ver pasar la historia de, cómo cuándo y qué pasó, cuando pared por medio, estaba su destino de esposa y de madre.     Allí volvió a ser la hija de familia y quiso ir a la iglesia cercana a recordar su infancia de niña rezandera, paloma de los bosques y veredas que en su tiempo fueron de vegetal y paisajísticos, y tuvieron nombres como, San Joaquín, Cuba, El Oso, Perla del Otún, El Rocío, El Poblado, El Jardín, y que por allí se iba Dos Quebradas, y a Apía, a Belén de Umbría, a Santa Rosa de Cabal, a Santuario.Y todo eso, de los paisas de la región, ricos y "honestos" orgullosos, dueños de Jeep Willis, que fueron el asombro de la época, que se tomaban fotos de alcurnia ante sus "Casas de  Dos Palmas" y eran codiciados por las doncellas casamenteras. Trazos y Retazos es como esos lugares. Su huella intelectual está marcada en los anales culturales de Pereira, esa tierra de poetas cantores de "La Ruana", Luis Carlos González, de Lucy Tejada pintora en su gran ausencia de su tierra a la que jamás volvió, de Ignacio Torres Giraldo de Finlandia, adoptivo de Pereira "pereirano", dijo siempre que era, de Hugo Ángel Jaramillo, autodidacta, y de Silvio Girón el autor en letras de "Órbitas vacías", "Que griten las paredes", "Ninguna otra parte" y "Rostros sin nombre", obras suyas que bien pueden llamarse así las tallas de Rosalba, como bien pueden tenerlo las novelas de Alba lucía Ángel ("Los girasoles en el invierno", "Dos veces Alicia", "Estaba la pájara pinta sentada en el verde limón".   Estos pereiranos ilustres contemporáneos de Rosalba, son ejemplo de una tierra fértil para al arte de todos los estilos, siendo el de Rosalba, privilegiado por lo innovador que tiene, y la fuerza de su concepción de autodidacta, no ajena a los salones de clase, que solo le sirvieron para llevarse a casa las ideas de los maestros y volver a mostrarles que lo hacía mejor que ellos.   De esa república cafetera, de su Bolívar Desnudo, de Nuestra Señora de la Pobreza, su catedral, desde Pinares de San Martín, desde Ciudad Victoria, desde la antigua Galería, el Monumento a los Fundadores, El Prometeo Encadenado, El Cristo Sin Cruz, la Iglesia de Nuestra Señora de Fátima, La Rebeca, El Obelisco, La Diana de Gavies, y la Niña con Ánfora traída de París, y otras huellas eternas, se desprenden esos pasos que hoy se cuentan con nostalgia, con alegría, con algo de pena porque las hubo, y muchas, como también fueron muchas las ganancias. Muchos fueron los sueños de mamá Hermilda y papá Luis, y Mamá Genoveva la fuerte y mandona, y papá Juan el buenazo y paciente, todos con su orgullo, y sus "cosas". Aún recuerda Rosalba cuando se le cayó la combinación, y Doña Hermilda la recortó, puesta, con tijeras; y así, otras vestiduras, no de seda ni coloreadas, sino de paño negro, de luto, en Semana Santa, y de rojo en Resurrección, cuando se le tenía miedo al cura... el único que sabía sus secretos. ¡Ah! Y El machismo, de ellos, esa actitud" de prepotencia de los varones respecto a las mujeres", de dominación del otro, léase de la "otra", objeto de placer que se ama profundamente pero que por quererlo tanto se "aporrea y se consuela y se aporrea", y al fin y al cabo, se acepta y se necesita. al menos así se amaba en esos tiempos cuando la ley era otra: "O te casas o te caso". Por fortuna, en el caso de Rosalba, que no fue el de otras menos afortunadas, "contrajo" por amor y por amor vivió para contar su historia. "Siempre se ha dicho que un antioqueño "no se vara", y uno va a ver, y es cierto. Son unos regionalistas orgullosos y no les molesta que los critiquen por eso y se nota desde el trato que le dan a la gente. "Siempre están orgullosos de lo suyo y seguros de lo que son; se preocupan por trabajar todos los días por Colombia, y demuestran con sus acciones que aman su país y su región por encima de todo... se ufanan de su acento montañero y hasta hacen alarde de su consumo de fritangas y de su preferencia por el aguardiente".   De esos paisas de entonces, algo ha cambiado pero no mucho. Siguen siendo "paisas" ariscos, impetuosos, mandones, atrevidos, que jamás olvidan una ofensa, y cuando dicen no querer algo, es no quererlo, no es tranzar, es no dejarse. Es que vienen de la Montaña que desafío su astucia de campesinos de tierra plana, y los volvió conquistadores de la naturaleza, y le abrieron trochas y las cruzaron con recuas y fueron a Zipaquirá por sal, y empacaron morrocotas que deslumbraban y gastaban como si no hubiera mañana, y fueron caballeros de a caballo, ganaderos, marraneros, y muy cristianos también, que hacían de sus hijas Marías Magdalenas, y Samaritanas, Que lo diga Rosalba de cuando fue estatua, allá en Berlín, y cuando rezó mucho para que a Don Luis no se lo tragara La Línea cortando monte, ni a Doña Hermilda, o a Ligia o a Omar o a Ella, allá en Calarcá... Eran tiempos de hacer patria sudando y sin mayor recompensa otra que poder soñar con tenerla. Un día un "paisa", de Dos Quebradas, se la llevó por entre las estaciones de la vida, o mejor, ella se fue tras de él, a donde ella no pensó en ir jamás: La capital de la república. Larga y "culebrera" pero inolvidable fue la jornada cumplida desde cuando Rosalba, la niña de la casa, hizo casa de mujer. Su huella está en Berlín, en Pereira, en el Cairo, a engordar marranos y aumentar la herencia, y en Berlín , de vuelta, y en Calarcá una día a ver hacer patria en la montaña, y otro día a Morelia por Matecaña, en tren y a lomo de mula, a ser querida y mal querida, a saber quiénes y cómo eran los Herrera Arias y sus costumbres y otras cosas que por buenas se pueden contar, y por malas, mejor olvidar, mejor seguir como ocurrió, y para no volver, para Las Cruces, en Santafe de Bogotá arriba de la Línea, si era que había algo más arriba, solo esperar que Don Miguel dejara en Ibagué sus "confiancitas", y se apersonara como lo hizo para bien de todos, que ya eran cuatro los hijos, y descubriera que tenía mucho de italiano y que era capaz de cortar y tallar el mármol con maestría, y cubrir de eternidad, palacios y catedrales y monumentos , y construir hasta su propio techo. Así nació el primero, en el Laurel, al occidente de la enorme urbe capitalina, y el segundo en la Estrada, de dos pisos de ladrillo para ensayar la suerte del tercero, de piedra y mármol en la campiña cuasi inglesa del cercano e incipiente todavía Bo. Normandía. ¡Oh! Largueza aquella del generoso amo... ¡Muchos rincones amenos, una biblioteca, una gran sala con chimenea, alcobas a montones, otros tantos escondites, una cocina enorme para cocer manjares, amasar arepas, y amarrar tamales, despresar gallinas criollas y colgar perniles, y como ubres de prodigiosas vacas, cantinadas del lactoso jugo bienhechor. Todo"a camionadas", y a carcajadas el eco de las fiestas, el rasgar de las guitarras, y el correr de la prole cometiendo picardías, asombrando la existencia, cada cual a su manera, y a su manera el todo de la Vida del hogar. ¡Creciendo, creciendo! para los hijos irse a carambolear en la mesa del mundo como lo hacian con menos riesgo, en el billar casero, el que construyó Miguel con cara de importado, que se volvió un "paseo" y una juerga que jamás se olvida.   Y por esos lados, un patio grande y una fuente y una alberca para los patos, y un "caucho" para el mico Marmolino, y jaulas para los canarios, y muchos pollos y gallinas sueltos, y un perro Rune, que se murió de viejo donde nadie supo que se murió, y sobre todo el reino, un Taller, para mostrar talentos en piedra, mármol, madera, hierro y otras durezas, hasta en huesos de la insepulta Alicia...!Ah, y ¡Un solo gallo! En esa casa palacio, maduraron Trazos y Retazos y en esa casa se hizo la Casa Nueva.

Esta Casa Veja ya fue censada I   ¡Escrito está! De un querer empecinado en siempre ser - el Amor habita esta Casa Vieja, anclada en el pasado.   En el sueño del viajero que a su puerta llega, la Casa Vieja espera con el alma llena de muchas cosas buenas.   Es la historia de la Casa Vieja, como toda historia con su sabor a cosa ausente. Palpita toda en las auroras cuando llegan a la puerta los ecos de otras horas.  Aquello se acabó, parece, solo los recuerdos quedan sosteniendo los pilares de la Casa Vieja. El enorme patio está sembrado de rosas y geranios y de muchas flores bellas reclamadas al rigor de los veranos.    En esta Casa Vieja la esperanza está sembrada en el alma de los viejos. El largo corredor aún despierta en tiempo de siseos al fulgor de las mañanas; la puerta de la entrada abierta siempre está en espera de los hijos y si está cerrada, todos tienen la llave que les diera la confianza de los viejos.     II   De aquellos que habitaran esta Casa Vieja, nadie falta; en la memoria el paso queda de los que aquí vivieran... su voz y su semblanza circunda la comarca- sus figuras largas, por la heredad circulan, sus pertenencias cuelgan todavía en todas los rincones-son los mismos de los mismos días de penas y alegrías, con otras penas y otras alegrías.  Después de tantos tiempos de veranos y de inviernos, con sus mismos dejos y sus mismas quejas y su misma historia...¡La Casa Vieja sigue en pie!  Las paredes no han cambiado, solo remozadas; Si acaso algunos muebles se han mudado, en los cuartos se han cambiado los cuadros, los enseres de un lugar a otro más allá- a pintura fresca huele siempre, a cosa vieja, renovada.  El cariño riega los geranios, las rosas, el mirto, las hortensias, los helechos...un florero se alimenta en ciertas fechas de rosas y de versos, y todavía se reparten besos, ¡Muchos besos!  Son las flores del recuerdo, son las plantas del deseo que renacen en el huerto de la Casa Vieja.  Aún se escucha el llamado de los viejos que jamás descansan... Su voz circunda las esquinas, es el viento de su ausencia que circula en el alma de su gente y en el alma de las cosas. Diría que todo aquí está igual que ayer, cuando nada ni a nadie se extrañaba, y todo estaba hecho con nobleza y con provecho, de tercas esperanzas férreas, de maderas finas, y de grandes planchas para alzar los pisos y llegar al cielo.  Diría que todo aquí está igual...que nada raro ha pasado en la Casa Vieja, en la calle, a la gente, al barrio, a la ciudad, al mundo entero... III ¡Muchas cosas buenas pasan todavía en esta Casa Vieja poblada de leyendas!  Asomado a la ventana de su vieja biblioteca el Amo siempre está, la Dueña, a veces se percata de su causa, la escalera de la entrada resiste mil pisadas aunque tiembla mal parada, los hijos hacen cola en espera de la cena, el perro ladra su ladrar de angustia eterna, los canarios se aletargan despistados en sus jaulas, y todos pasan muchas horas enfrascados en necias añoranzas.  Diría que nada ha cambiado en esta Casa Vieja... Aquí se escucha viva la tenaz algarabía de su gente y de muchas otras vidas, y nadie falta a los asados en las tardes de bulla y agasajo.  Alguien vigila que todo permanezca, alguien desentierra trastos  que la Dueña no encontraba,  otros le recuerdan que ella los botaba, que ya de nada le servían; todos corren sin saber a dónde, todos convergen en alguna esquina, a todos veo transitar remotos hacia la carpintería, rincón de oficios raros, de resabios bien guardados, de malicias y desidias, escondite a vista clara en ratos de osadía- atiborrada aún está, de trebejos, olvidos y manías.  ¡Ah! Uno graba nombres en incontables lozas frías- (Lápidas son de quien nadie sabe que se fue ) es su oficio del alba al mediodía que las tardes son para gozar.  Devenires son los suyos, cada cual a su manera, callados y rebeldes-y que nadie se inmiscuya... todos van vienen por esos cuartos habitados de recuerdos...  En ellos se vivieron incontables agonías en tiempos de amarguras y desvelos. ( El silencio habita algunos menesteres, y la sombra del olvido, amaga la luz de los quereres). Allí se cuecen mil leyendas y se plasman otras y artes bellas que se lanzan a la suerte del alma de las causas.    ¿Las horas van pasando por esta noble haciendaaún se asoman las costumbres viejas a la casa austera, los viejos solo añoran el ayer de empeños fieros, piensan mocedades y querencias.  En un decir de todo a todo del todo de las cosas, entre todos se rumora que las cosas siguen siendo buenas. De los tantos hijos que tuvieron que lo fueron sin tregua y sin malicia, otros tantos frutos hay de la delicia. El abuelo sigue enmarcado por la puertatodo sigue igual en esta Casa Vieja. ¡Grande! porque en ella tienen que caber mil años de quehaceres... ( Las paredes pocas son para colgar tamaños duendes ).    IV   Solo fue ayer cuando del Dane el censo me vino a conmover y quise recoger las muchas cosas que hay que componer, llamar a todos a jugar con las palabras, a entregar papeles, demostrar registros y contar lo que jamás a nadie se ha contado.  Solo fue ayer cuando uno a uno a cada cuarto fui a golpear con suave tino a la puerta de aquel y la del otro, hasta a los cinco baños fui, al cuarto del embrujo, de peldaños atrapados y de huesos escondidos, rincón de todos los remiendos, a ver planchar diez mil retazos que colgando siempre están... y a ver bajar a los valientes la escalera, vacilante, sin barandas, mal parada en el solar de atrás.  Solo fue ayer cuando quise con el hombre que el censo vino a hacer, recorrer la Casa Vieja.  Entonces supe que no era Ayer sino que era hoy... que el ruido que escuchaba era el de un silencio enorme que por todas partes resonaba. Supe entonces al abrir de par en par la puerta de la entrada, que la casa, ya nadie la habitaba...    V ¡Desperté! Fue un sueño, solo eso, un sueño.   El hombre del Censo se marchaba, contento, alborozado. Nunca en su jornada por toda la ciudad había tropezado con una Casa Vieja, tan llena de tanta gente alegre, tan de tanta gente unida, de tantos nietos y biznietos, de tanto amigo y tanto riego y tanto abono en los cultivos, y tanto anhelo y tanto amor bajo el mismo techo, bajo la misma sombra, del mismo Viejo y de la misma Vieja, ni con tanta historia vieja, ni con tanta historia nueva.     Joseph Berolo Emero 1o.  2000